Corred

Brotan delfines de mi vientre
y se zambullen alocados
buscando el hogar en la isla de corales.
Hay un cielo en las tierras bajas
que se enciende cuando todos duermen
sólo hay sangre y muerte
para los que no escuchan
las voces que traen las señales
cuando son tan claras.
No esperes nada.
No te detengas.
No creas más que en las palabras
que dibujan tus ojos.
Profana su oscuridad
la alegría que brota
de la certeza.
Miserables demonios
que no pueden
dar nada
sin destrozar todo lo que anhelan.
Huir de la exorbitancia
de promesas vanas
hasta guarecerse
en la cueva del unicornio.
Que cada reptil tiemble
bajo la roca que lo disfraza.
La sal destruirá el cuenco de tus ojos
una vez más.

Alfanje

Con hilos invisibles
teje la vida el lienzo
en el que dibujo mi camino
Una vela de siete colores
alumbra mis pasos
antes inseguros
timoratos
zigzagueantes.
Desde esta colina
el mar
sigue reinando en el cuenco de mis ojos
Tengo un faro en el centro del pecho
para que la música se expanda.
Le guiño un ojo al fantasma
que acecha.
Abro las puertas de palacio
para que puedan refugiarse
las soledades huérfanas
de los hidalgos.
Siento el murmullo del agua de la fuente
y el estruendo de la aldaba
que sacude tu sombra olvidada. 

Perfecto

Y hacemos promesas,
expresamos deseos,
miramos un cielo
tapizado de estrellas
que esta noche
están de fiesta.
Y soñamos,
sin que el dolor y las lágrimas
puedan con ello.
Y esperamos,
y sabemos,
y sentimos,
y sonreimos.
Todo está bien, siempre.
Todo está bien,
aunque el silencio de la noche
diga lo contrario.

Soñadora

Sólo entre mis brazos, 

o a mi lado, 

en ningún otro sitio,

amaneciendo juntos

sin dormir siquiera;

aquí, donde el beso aflora,

donde tu corazón late

acribillando el silencio

y todos los temores

que hemos derribado.

Te espero

y confío,

te pienso y siento

que eres mío

como nunca has sido.

Te miro, te llamo,

escribo una líneas

condenadas a muerte

y mi boca te besa

inaugurando un milagro

que necesitamos.

Te siento, me sientes,

sentimos la proximidad,

la precipitada urgencia,

la certeza en los cuerpos,

los suspiros acallados,

el lenguaje nuestro

de las miradas

que hablan.

Amarte a pesar de todo,

amarte sin sentido,

sin desvelo,

en vaticinio y deseo

que lo hace posible.

Esgrimir valentía,

osadía,

seguridad y alegría

cinceladas

bajo este cielo

deshecho en lluvia

en el caminito

de los almendros.

Llegaremos caminando

y daremos gracias

por cada día

por cada tarde

por cada noche.

Ya no quiero despedidas

sin fecha de reencuentro,

ya no quiero la angustia

de no saber cuándo volveré a verte.

Ya no quiero que me digas

lo que no sientes

y te guardes la llave

de mi sonrisa

bajo otra piel

en otra boca

que dice amor

sin serlo.

Anodina

En esta realidad infinita
prefiero el hexágono
de la atmósfera de Saturno.
Llueve como si no fuese
la última lluvia
en un día de emergencia.
En las redes un fogonazo
de relámpagos pone de rodillas
la paz que precede al sueño.
Somos sacudidos por el desvelo
y la mortecina seguridad
de una ciudad que duerme
acorralada
y que no tendrá sueños
para contar mañana.
No hay estrellas ni luciérnagas.
No hay colores en esta oscuridad
de madrugada.
Enciendo tres velas
para domesticar
el naufragio en una constelación
desconocida.

Atrincherada

Con este abrazo que me envuelve,

todo está bien, 

lejos los disturbios,

los disparos, 

el sonido ensordecedor 

de los motores 

que desgarran el silencio 

de esta noche tan extraña.

Con tus ojos sobre mí,

me siento a salvo,

en sincronía tus latidos 

y los míos, 

en comunión nuestras bocas

sedientas de vida.

En este instante en que se destartala el mundo

bajo tu piel, sin sombra, 

canción de cuna.

Me has mecido el alma,

                                      y soy  feliz... 

Piel

Siento que sí,

que es el momento, 

que ha llegado el tiempo,

que acabó la espera.

Echar al mar la barca,

confiar en el oleaje

y la luz del faro.

Sobre tu cuerpo ensayo

coreografías

que no han amanecido.

Sobre tus labios 

dejo

la miel silvestre

que han parido

flores nuevas

en mi vientre.

A lo lejos 

repiquetean los tambores

hasta rodearnos:

hay que entregarse,

                             ahora.

Anábasis

Devota tregua singular:
origami de musas,
herbolario en la ensenada
para guarecer la inspiración
bajo el prisma
de unas alas de mariposa
en ceremonia.
Sobre el lienzo, el cristal
que late
en el corazón de las piedras.
Bajo las hojas,
la tierra en concierto
y una flor roja
que hereda las huellas
que dejan tus manos.
Gestas
      mil grullas
mientras cantan los pájaros.

Sueño

Me has abrazado toda la noche.
He sentido tu voz acurrucada
en el cuenco de mi cuello.
Me has hablado,
por horas,
sin prisa,
sin pausas,
en un ritmo de caricias
y madrugada.
Ha sido tu cuerpo mi cuerpo,
tu piel la mía,
el sueño crisálida del presente,
y tu sonrisa, el sol de esta mañana.
No sé si hemos dormido,
no sé si hemos echado a andar,
pero sí sé que estás dentro de mí,
en semilla que brota
y marca territorio sin fin.

Verdad

Soy un testigo lúcido
en un mundo claustrofóbico
a veces laberinto
a veces celda.
En una morada negra
tengo a buen resguardo
el dolor gestado
en mi cuerpo que se hizo poesía,
un hábitat horrendo
para la piedra de la locura
melodía en los huesos,
espectral textura de la oscuridad
que no comprendo,
atroz fusión de los límites
entre la realidad y la fantasía.
Extrañas cosas:
amuramiento del corazón
pura sombra polígrafa
cansada de tanto profanar.
Escribo en un cementerio
con una rosa petrificada
dentro del tintero;
primera instancia de una insubordinación
ancestral:
voy a escribir un deseo
profundo
eterno
posible
donde sentirme segura
y amada

Ellas

Son poderosas las palabras
en especial cuando están cargadas
de mensajes
de sensaciones
de símbolos
de memoria
de verdades
y aún de mentiras.
Tienen vuelo propio
y eligen por dónde ir
dónde quedarse
dónde amotinarse o esconderse
dónde esparcirse
o sembrar nuevas palabras.
Debe ser por eso que tengo un alma
llena de palabras,
a veces no dichas,
que no han sido gritadas,
que debieran asesinarse
antes de hacer daño
o matarme por dentro.
Se escabullen las palabras
se prostituyen en otras bocas
en otros pensamientos
en otras fantasías
son sumisas y obedientes,
traicioneras,
mezquinas,
y desleales.
Pero las que se quedan en mí
son sagradas.

Coincidencia

Descansará tu cuerpo 

sobre el mío.

Cada noche

el corolario perfecto

de la jornada.

Juegan nuestras piernas

entrelazadas

mientras nuestras bocas

susurran amor

derramado en besos

en palabras

y suspiros.

Un cáliz mi piel

para tu piel.

La paz 

encuentra refugio

en el nido

que habitamos.

Caleidoscópica

Esta soy,
soy todas,
todas las que imagines
todas las que desees
todas las que busques
todas las que sientas
todas las que adores
todas las que crees
todas las que esperes.
En mi piel, todas las pieles.
En mi boca, todas las bocas.
En mi sexo, todos los sexos.
En mi cuerpo, todos los cuerpos.
En mi ojos, sólo tus ojos.
Esta soy,
un cuenco donde se paren
todas las mujeres de mi árbol,
todas las mujeres de mi existencia,
todas las memorias,
todas las batallas,
todas las heridas
y las cicatrices.
Esta soy,
musgo y tierra fértil,
páramo y desierto,
cauce y río
bahía y mar
acantilado y roca
que abraza cuando caes.
En mi vida, la vida,
en mi corazón,
antología de latidos.
Bajo mis pies,
las huellas
en los caminos.

Desnudo

Negación de la búsqueda,
juego de disidencia.
Silencio que cifra
posesión y desposesión,
escándalo insoluble para la lógica,
falta un camino.
Sensorializar las coordenadas
hasta que llegues
a la puerta
de mi casa.

Luna llena

Caminito de seda,

bajo la luna, 

para seguir en bicicleta voladora.

Orilla del mar

donde dejar huellas

que tal vez no borre el agua

cuando amanezca.

O que se puedan repetir

cada mañana.

Caracolas de oro

entre las algas

susurrando una canción

hecha de brisa y tiempo.

Tic tac

Tic tac 

Tic tac

Con hilo de corales

cerrar las heridas

para que no queden cicatrices.

Deseo

Tu sexo huele a espíritu.

Tu sexo es una casa consagrada 

Eduardo Moga

Sincronía en la sangre.

Esquivas la red 

luego te lanzas

y un espiral de mirra

acaricia tus labios

que suplican tregua.

Sudor helado

crepita en las sábanas

de una cama huérfana

y enmohecida.

Heme aquí en templo cerrado

en la hora del baño

de las vestales.

Caen mis vestidos

en gracia extraordinaria

sobre la tierra negra.

La roca se deshace 

en tu aliento

cuando colocas 

la corona de flores

en mi pelo.

Conxuro da Queimada

Una pequeña pieza de barro
en el fuego envuelta
sacudiendo el aguardiente
que funde el azúcar
y estalla sobre el sabor
de los granos de café
y la corteza del limón.
Todo se vuelve azul
mientras las palabras danzan
espantando
los espíritus de las neblinosas fincas,
pulverizando las cadenas
de viejos hechizos
deshaciendo antiguos demonios y
sátiros perversos.
Huirán las brujas despedazadas
en negros sementales
desbocados
que tragará la arena del Hades
bajos las llamas
que arden bajo tu lengua
mientras me das la vida
en un beso eterno.

Sentidos

Ha inventado mi cuerpo un perfume
que lo distingue de otros.
Ha creado jardines en la piel
para hacer nacer las raíces,
que arrojan los tallos
que dan sitio a los brotes
que son hojas,
que son pimpollos
y flores recién paridos.
Huella de fragancia que no se olvida,
que cala hondo,
que impregna otra piel
en contra de su voluntad,
quizás...
Hora de arreboles,
de trinar apasionado de pájaros,
de aleteo constante de mariposas
y de libar de colibríes.
Olores que evocan invisibilidad;
antes del tacto, la fragancia.
Antes del mensaje, la esencia.
Antes de la mirada, el aire que expande su poder.
Despliega seducción siendo implacable.
Graba su magnificencia
en el entramado de la memoria.
Prestidigitación inconsciente
que sabe a jazmínes,
que sabe a azahares,
que sabe a violetas,
a una boca inundada del sabor
de unos litchies que desbordan los labios,
y a una copa de cava.
Desafía el océano del olvido
y la elegida mediocridad insensible
de aquel corazón.

Rebelión

Espejo de cenizas donde la desilusión
pinta el aliento de una sonrisa
grotesca e inaceptable.
He ahí la posesión del abismo
de una mirada pétrea.
Escapar de una sátira menipea
en autoprotección libertaria.
Fantasía experimental:
no hay hombres,
no hay destino.
Deambular en permanente búsqueda
hasta que  ensombrezca la existencia.
Antes, invertir el orden apocalíptico
y salvarnos,
más allá de todo límite,
              de toda posibilidad,
                   y de la visión del ángel.
Visión disgregada,
          lugar del amor,
o zoñas aledañas.
Historia memoriosa,
quién pudiera saberlo.
Nostalgia de la ingenuidad,
de la sorpresa
y carnavalización de la escritura.
Sagrada doctrina órfica
en el altar en que eres adorado.

Mandala

Han aparecido mariposas
frente a estos ojos.
Aletean encendidas
y dibujan colores
en esta noche mía.
Traen noticias del mar,
de la playa,
del sol del mediodía,
de mis cabellos alborotados
en un mundo peligroso
en que hago falta.
Tengo morada más allá
de la piel y de la carne,
habito cada espacio
que he transitado,
cada huella que he dejado
y cada suspiro en el cosmos.
He visto bastante
aunque no me alcanza la arena del mundo
para este asombro
que se enciende en cada viaje.
No le temo al acantilado
porque soy eterna,
he dormido
varios siglos
amantada por tesauros.

Peristilo

"(...)A tan diáfano tazón, tallada perla,

 por orlas el aljófar remansado,

 y va entre margaritas el argento, 

fluido y también hecho blanco y puro.

Tan afín es lo duro y lo fluyente 

que es difícil saber cuál de ellos fluye"

Ibn Zamrak

Doce guardianes entregan su cauce

a la fuente de la vida:

hierve el magma divino

de cuatro ríos sagrados.

Tiembla el mármol

del cáliz eterno

cuando mi boca bebe

su simiente.

Dibuja Salomón

un reloj de sol en mi vientre

y cobija mi piel

el mapa del laberinto

que lleva a la montaña

donde cielo y tierra se unen.

Seis leones.
Seis leonas.
hierática eternidad

exhalan sus fauces.

7 de noviembre

Las historias nacían bajo el mantel, 

en la cocina, 

envueltas en ternura implícita, 

en miradas que asentían, 

en sonrisas que afirmaban 

o muecas que redirigían el relato.

Las historias se tejían con punto y coma

con coma y dos puntos; 

con silencios de puntos suspensivos

y la determinación del punto y aparte.

Cada trozo de papel traía memoria, 

actualizaba el relato y siempre dejaba

nuevos caminos para completarlo.

Me dejabas hacer a mi antojo, 

no importaba cómo había empezado, 

quiénes eran los que subían al escenario,

yo podía contarte algo diferente

y vos sonreías en una especie de complicidad

que hechizaba mi corazón.

Para mí la tía Angélica no había quedado sola, 

no era la solterona que ordenaba la sacristía,

se había ido con aquel músico y poeta

y su casa se había llenado de risas y travesuras.

El tío Raúl no había acabado muriendo solo

en un cuarto apestoso sin que nadie se le acercara, 

habría sido tan valiente para declarársele a la mujer que amaba

y llevarla bien lejos.

Amanda no se había ordenado como religiosa 

para huir de casa a los veintidos años, 

ella se había casado con Isidoro 

y habría vivido feliz en el campo 

criando hijos,

bordando puntillas,

cosiendo vestidos de novia,

y dando gracias a un Dios más cercano.

Y estoy segura de que el linyera 

al que comprabas sus poesías

estaba enamorado de ti, Inés, 

porque eras su musa, 

aunque no quisieras 

ni siquiera pensarlo.

Para mí esos papeles 

necesitaban final feliz... 

No estabas de acuerdo: 

la vida era otra cosa, decías.

Ahora lo entiendo. 

Tú

Ahí estás,
sin saber qué hacer.
Se estremece tu piel
y tu espíritu errante
es incapaz de decir nada.
Ahí estás,
ahora mismo,
leyendo en este espacio,
buscando una clave,
buscando una señal,
buscando un guiño cómplice
que te confirme lo que sientes.
No puedes irte,
no puedes liberarte,
crees que no eres capaz de romper el hechizo...
Pero no hay hechizo,
no hay conjuro ni contraconjuro,
no hay tiempo no hay distancia no hay nada.
Me buscarás, eternamente,
en tu corazón que late alborotado,
en tus manos vacías,
en el néctar de tu boca
en el mapa de tu piel,
en la intensidad del gemido,
en cada rincón de tu cuerpo
que espera ser besado.
Me buscarás,
cada día, cada tarde y cada noche,
sabrás de mí,
sentirás mi perfume,
te envolverá mi esencia,
el sabor de mi boca,
el mapa de mi piel,
la intensidad de mis gemidos,
cada rincón de mi cuerpo
acribillado.
Cobarde sin par:
Y me desvanezco ahora mismo...

Mundo

Abrir fuego en el campo de batalla
matar o morir
pisar los cuerpos desgarrados
beber el hedor de la muerte
y la podredumbre en el escenario.
Los gritos bestiales
los miedos que destruyen por dentro
y quedan paralizados en el rictus
de los caídos.
Usar a Dios como bandera
a la patria como baluarte
a los enemigos como parte del guion
demencial
que justifica la victoria.
Abusar de los vencidos,
acribillarlos mientras levantan los brazos
y piden clemencia.
Habituarse a la carcajada satírica
al sinsentido
a las marionetas fantasmagóricas
de la culpa
que corroe y dinamita el alma
mientras vomitar es lo único
que convulsiona la culpa.
Seguir órdenes de esperpentos
que se creen sagrados
en el arte de la guerra
y enviados del ejército de la paz.
La paz.
La paz.
La paz.
Sol en la sabana
de luto.

Desorden

Estanterías vacías,
libros en cualquier sitio,
una copa huérfana
que se ha salvado
en medio de un ramo de jazmines
sin vida
que marcan territorio
con la perpetuidad
de su perfume.
Restos de pintura
en las manos,
en la ropa,
en la punta de la nariz.
Una sonrisa pícara
y el guiño de un ojo en el espejo
a sabiendas.
Obertura de infinito
cuajada en tu boca
que no comprende nada.
Vestal desnuda
en delirio mágico
a la madrugada.
Ulular decrépito
de los fantasmas
que no saben dónde estar
ni cómo salir del caos.
Hay que verlos,
en estado de sitio,
agolpándose contra la nada,
clamando piedad,
mientras se condenan
a sí mismos,
uno por uno.
Una sonrisa en el espejo
para celebrar la libertad
recién llegada. 

Allí

Sinfónico de voces
marcando coordenadas
de existencia.
Debajo dos guitarras
cubiertas
y sin embargo
acompañando los mensajes
con un tañir
silencioso
de cuerdas.
Orilla infinita
donde sus ojos
custodian
soberanos.

Decir

Creo que las palabras,
cuando tejen poesía,
nacen nuevamente...
Por eso no duele la muerte
ni la ausencia
ni el silencio
ni las mentiras
ni el engaño
ni los sueños rotos
ni las promesas incumplidas
Por eso amor es amor,
esperanza es esperanza,
alegría es alegría,
pasión es pasión,
y el cuerpo, también,  nace de nuevo.

Honrados

En el colibrí que danza entre las flores de aloe vera
veo la coreografía de los recuerdos mecerse.
Benditas imágenes
que la muerte hace eternas
e infinitas.
Mi madre, sonriendo feliz.
Mi abuela , con sus historias que me atrapaban.
Seres de protección
liberados de un mundo que aterra y limita
me abrazan con sus miradas y presencias indelebles.
Ya no hay malos ni buenos,
ni víctimas ni victimarios,
fuera del escenario todos somos iguales,
sin miedos, sin dolores,
sin pérdidas, sin vacíos.
Habitados por el Todo
en la fuente de la divinidad.
Un paseo en calesa por el paraíso
que veo del otro lado del espejo
para disfrutarlos.

Raro

He despertado y al abrir los ojos
he sentido que había estado
en otro sitio
en otro espacio
en otro tiempo
como si hubiera atravesado
el espejo
He traído conmigo
el canto de los pájaros
que ahora cantan en uno de los árboles
de la calle
Extraña sensación
esta
de sentirme habitando dos mundos
al mismo tiempo

Claridad

Abrazo esta alma mía
ahogada en llanto
y le pido perdón
por atraparla
en este cuerpo
en donde no cabe nada más.
Abrazo este cuerpo mío
y acaricio mi piel
y le pido perdón
por la hoguera encendida
que lo ahoga con este humo
ceniciento.
Abrazo mi voz
y acuno cada una de las palabras
para exorcizar la lengua
que las ha pronunciado.
Abrazo mi cabeza llena
de todo aquello que no me hace falta
y la vacío en el pantano de la memoria
olvidada.
Abrazo mis alas entumecidas
y las libero de una vez
para que hagan lo deben hacer.
Abrazo mi ser infinito
que he dañado tanto
que he malherido
en muchos siglos
sin tregua.
Abrazo con mis ojos el colibrí
que acabo de ver a través del cristal
de esta ventana
y lo invito a pasear
conmigo esta tarde.

Agujero

"Siempre se llega a alguna parte

si se camina bastante"

Lewis Carroll

En latitud y en longitud

no hallan las preguntas

nunca

sus respuestas.

Como darse los mejores consejos

para no seguirlos.

O que el castigo sean 

las propias lágrimas.

O llamar a la puerta

si hubiera puerta 

aunque faltara lacayo.

O una puerta sin nadie

que llamase ni que atendiera.

Una puerta.

Si conocieras el tiempo

-tan bien como yo-

no querrías matarlo.

Minino de Cheshire,

ayúdame a encontrar el camino

para salir de este sitio.

No he visto nada, 

por eso no puedo ver más.

Aunque habiendo visto nada

siempre se puede ver más. 

Si no estuviera así,

no habría llegado hasta aquí.

Qué extraño es todo hoy,

ya no hay misterios para siempre.

Locura colectiva, 

viralizada.

Trampa

Ha atravesado el espejo
esta mañana
y ha reconocido
las huellas,
cada una de ellas,
tejidas
en el camino.
Se han unidos las claves
 y las señales le han permitido
adivinar que el conejo blanco
duerme bajo un árbol cercano,
pero no es el mismo.
Suaves ojos azules
y cara bondadosa de caballero.
Ella deambulando bajo cielos
que nunca ojos mortales vieron.
Leer la retina sin hallar nada.
La reina y el rey
descansan sobre el tablero,
uno al lado del otro,
en una paz  y un amor
sin reglas de juego.
Todo parece distinto
y es territorio conocido
el hogar
el río y la montaña,
la madre y la abuela,
la hija que no pudo nacer,
las lágrimas que brotan
en la cascada.
Ruiseñores
cantando en clave de infinito.
Ser exactamente igual
a todos los demás
sin poder ser diferente.
Acunar a Jabberwock
y despertar sacudiendo un gato negro.

Hoguera

Unidad sagrada,
acontecimiento donde lo importante
transcurre invisible.
Una mirada sonríe
enloquecida.
Colocar el farol
en el dintel de la puerta,
escribir la plegaria,
antes de que la noche
despierte.
Se estremece el cuerpo
mientras ve arder a todas
en el centro del poblado.

Tormenta

Estalla el cielo en mil pedazos
se esparce y arrasa:
apocalipsis,
casi fin.
La lluvia que socorre
acaricia las hojas,
los tallos, los brotes,
las flores no nacidas,
y la calle que se hace cauce
donde navegan a la deriva
los despojos.
La ventana un palco
sin tertulia.

Intervención

una máscara pálida,
encendida
boca loca y protagonista
siempre invitada
boceto en cuadrante
para disecar
en morfologías de la mirada
presagio e invención
marina
Audacia la mía
en este oficio
que sí me agrada
cuando cruzo la puerta
en silencio.

Carta

Miniaturas del absurdo
una tras otra.
Ferocidad sucesiva
en un silencio
engarzado en oscuridad
insensible.
Me aterra este mundo.
Voy sintiendo adormecidos
o muertos los sentidos.
Subrayo un equilibrio
escaso.
Realismo ficcional
para pagar la deuda eterna
de la vida.

Sacramento

Es la vida una batalla
sin normas
ni reglas conocidas
donde triunfa el presente
mientras se hace pasado
en un segundo acribillado.
Anómala creatividad
que no puede responder ninguna pregunta.
Me siento rodeada de fantasmas inducidos.
Una verdad incómoda
tiene férreo control
del artefacto.
Sin estilo ni método.
Desorientación revisitada.
Hacinamiento de los recuerdos
en una melancólica distancia.
Una escritura hipnótica
se vuelve repulsiva caligrafía
desvastadora.
Contarte quiero en siete cuentos
lo que tengo guardado en la memoria.
Es nuevo el dolor y tan vieja la pena.

Maleta

He guardado algunas cosas,
he dejado muchas, ni caben
ni son necesarias.
En cambio a ellos
no he podido dejarles
y al nuestro, tampoco,
fue el primero de todos.
Me he sentado al borde
de la cama
y en el reflejo del cristal
de la ventana,
me he mirado:
sonreía y mis ojos,
también lo hacían.
Casi he vuelto a verte,
casi, digo,
esperándome
en aquella puerta inmensa
con tus ojos de abrazo
y bienvenida.

Cuándo

He caminado tanto,
he recorrido kilómetros y más kilómetros
tomando distancia
y sólo ha sido
para volver a encontrarle.
Este corazón cansado
me ha convencido
y he sido el blanco.
Cuándo acabará
este llanto
que no he buscado.
Cuándo llegará el día
en que su imagen
no me acompañe.
Cuándo mis pensamientos
tendrán las alas fortalecidas
para olvidarle.
Cuándo el pecho alojará
buena semilla.
Cuándo podré sentir
que se ha marchado.
Cuándo la herida
no recibirá más
puñaladas ni escupitajos.
Cuándo
Cuándo
Cuándo

Efugio

He buscado en el sitio equivocado.
He hallado la muerte
y dejado el último suspiro
entre sus palabras huecas.
En sus ojos de mar
nada se ve:
añoro el cielo
de su mirada.
En su corazón dormido
nada se escucha:
cantaba el mío al son del suyo
en la madrugada.
Insensibles sus manos
buscan sin hallar:
mi piel extinta
guarda caricias que no se olvidan.
Adormecidos sus labios
besando otras bocas
en maniqueo intercambio.
Le he perdido
en las redes de la impaciencia.
Su crueldad es el Coro
de esta tragedia
sin nombre.
Coreutas que cantan
al unísono
tejen la trama
de las excusas
que se ha inventado.
En la medina las huellas
de Mahoma siguen intactas.

Curiosidad

Es tonto mi corazón,
muere de pena y rueda
hacia el acantilado.
No se da cuenta.
Ya no es quién era.
Cuánto ha cambiado.
Ya no sonríe.
Ya no me escucha.
Ya no regresa.
Ya no hay manera.
Quise cuidarlo,
quise arroparlo,
quise abrazarlo.
Pude encerrarlo,
pude cegarlo,
pude callarlo.
Ha sido en vano.

Futuro

Esa mañana despertará 

sin pena. 

Una sonrisa anfitriona

hallará en el espejo.

Respirará el aire

de cada rincón del mundo

sin hallar el aroma de su piel. 

Siuatl

Ella juega,
pinta en el muro
su personaje.
Tras un conejo blanco
ordena sus pasos,
uno tras otro,
sin ver el camino
por el que transita.
Cree cambiar el guión,
despertar del sueño,
y contarlo
a la mañana siguiente.
Muda de traje,
cambia su voz,
su cuerpo crece
o se hace pequeño
sin que se dé cuenta.
Ensaya nuevas palabras,
se ríe,
o llora,
y cree entenderlo todo
cuando sube al escenario.
Malinche
planea su venganza
y de sus labios brota
una canción nahuatl.

Mnemósine

Todo lo que ha sido, es y será.
Dejar de saber,
desconocer los orígenes,
perder de vista las raíces.
Volver a Lebadea
al instante previo
no beber de la fuente
y que Trofonio
se vacíe de significado.
Morirme.
Navegar sobre Lete
hasta tragar el agua
y olvidarlo todo.
No mereces mi pena,
ni los recuerdos,
ni la mirada que te busca
sin encontrar nada.
Mataré a Calíope,
a Clío,
a Erato,
a Euterpe,
a Melpómene,
a Polimnia,
a Talía,
a Terpsícore,
y a Urania.
Finalmente a ti.

Es

A veces son ungüentos con que cubres las heridas
mientras esperas que cicatricen.
O ramas secas, restos de algún árbol
que en su inexistencia vaticinan el nacimiento
del fuego que abriga o abrasa.
O tibieza de las manos que amasan el pan
del que un perfume de levadura da cuenta.
O esperanza trasmutada en ladrillos
que hilera tras hilera van dibujando la casa soñada.
O hilos que danzan entre las agujas que apasionadas
dibujan un modo de abrigo para el ser amado.
O la luz que se recuesta sobre la mesa luego de atravesar
la ventana, por donde el amanecer hacer su entrada triunfal.
O travesuras, complicidad, risas de niños que le roban a la siesta
su solemnidad.
O el azúcar que se inmola para transmutar en caramelo que baña
las manzanas en el pastel del domingo.
O la mano del amado entrelazada con la tuya,
camino del parque en esta tarde de primavera.
O la luna inmensa que anoche, coronaba
la oscuridad con anuencia de las estrellas.
O una fotografía donde los ojazos de un niño
estrenan su asombro.
O mi corazón de niña
que sabe defenderse de la maldición que petrifica.
O las doce campanadas de medianoche
marcando la frontera que separa lo vivido
de lo que vendrá.

Labor lexicográfica

"Todo poeta que se estime a sí mismo

Debe tener su propio diccionario

Y antes que se me olvide

Al propio dios hay que cambiarle nombre

Que cada cual lo llame como quiera :

Es un problema personal."

Nicanor Parra

Le llamaré alegría a la sonrisa

caricia a tu mirada

eternidad al abrazo

aprendizaje al dolor

instante a la tristeza

voz divina al silencio

desafío a la derrota

oportunidad al presente

paraíso al mar

éxtasis al libro

puente al poema

labios a tus manos

y hogar a nuestras manos juntas.

Eterna

Al amparo de la luna,
abrazado por su luz
duerme Endimión.
Selene dibuja
sombras caprichosas.
Una brisa oscura le corona
y la cubre cuando sale del océano
desnuda.
Los hijos de Eva
demasiado obedientes,
vuelven la mirada.
Los hijos de Lilith
siembran las semillas
en el cráter
más profundo.
Nívea y ardiente,
la gloria de los hombres
es tu gemido.
Los dioses celebran
en las bocas
de las Musas.

Abuela Margarita

Descanso en la sabiduría
que me canta tu voz,
en lo que dices
y en lo que callas.
Se hace palabra
tu mirada
y mi espíritu se siente libre.
Oro molido somos -dices-
y fundas la alegría
cuando caminas por el mundo.
Amor de cielo y tierra,
hija del Gran Espíritu
que nos hace hermanos.
Un cuenco,  las manos,
en ofrenda.
Venimos a nacer de nuevo
en esta ceremonia.
Fuego, agua,
aire y tierra:
antes de partir
voy a recoger mis pasos.
Algún día el conocimiento
se compartirá
en círculos abiertos.
Mientras tanto la tarea:
amar y ser amado.

Tulipán

Conspira un mal sueño
con cinta blanca
y sombra azul.
El tiempo y la ciudad.
Puertas y ventanas
al año siguiente
en el fin de la guerra.
Hasta el puerto,
en bicicleta.
Pasearse con un terrible optimismo
a cuestas.
Sibila cree que la eternidad
es de los dioses.
Éxtasis
y algunas horas de primavera.
Palabras robadas
a pie de página.

Dama Sarashina

Cada pasillo del palacio
te cuenta una historia y
te vas llenando de monigatori.
Cansina y despreciada
tu mundana liturgia.
No alcanzan las horas
para devorar los libros
que te visten
de ensoñaciones.
Proteges a cada una
de las Cortesanas de Heian
envuelta en la dicha
de haber contemplado
-antes de que se desvanecieran-
las flores de los cerezos.
Siento tus manos
dando gracias a la seda
de tu kimono.
Memoria de lágrimas, libros y
sueños que anotamos al despertar.
Una rama de ciruelo atrapa
un claro de luna.
Otoño del siglo XI
en la cima de los montes.
Celebración de la amistad
o lamento de inmortalidad
asumida.
Ya hace mil años
que caminamos juntas.

Rastro

Fabricar un duelo
y limpiar la herida,
cambiar los vendajes,
aislar la zona,
esperar que sane
y la piel nueva dibuje
la cicatriz.
Ya soy mar,
y atardecer;
suspiros sinfónicos
dibujan mi sombra.
El faro ayuda.
Un vuelo en columpio
sobre el acantilado
para sentir la vida
con sus ganas locas
estallando en la risa
de los niños.
Empiezo a pensar
que me habita la esperanza.
No el martes, ni el jueves,
ni el sábado:
las campanadas dicen que termina.
La noche entera
protege el camino de las hormigas.

Machu Pikchu

Llegaré a cumplir tu deseo
y subiré la vieja montaña
de madrugada.
Ciento nueve mujeres
danzarán en tu nombre
y escribirán con tus cenizas
en sus cuerpos
la historia que no fue contada.
Vibrarás en el corazón de la ciudad
y tu memoria abrirá la puerta
que nadie ha visto.
Me escurriré por aquel pasillo,
bajaré uno a uno los escalones
que duermen hace siglos
y sé que me guiarás
por múltiples cavidades
hasta esa, perfectamente tallada
y de forma cuadrangular,
vestida de oro y plata.
No podré dejarte allí:
apenas sombra, apenas silencio,
apenas olvido.
Te esparciré desde lo alto:
serás humus, aire,
rocío y serpiente de agua
que rodea las piedras
y sol abrasador
y una callecita más
en la ciudadela.
Y serás todo,
una vez más,
te lo prometo.

Interminencia

De muerte,
de vida,
de ruinas
y acantilado.
Gélido ritual
de conversos.
Camino con un hibicus blanco
tejido en mis cabellos.
La luz de la ventana
en el paisaje urbano.
Es una estrella esta ciudad
que adivinan desde lejos.
Decisión de abandonar el refugio y
de sacudir la falda.
Asesinar un corazón de granito
que estalla, ahora.
Una idea suicida.
Y no.
Crujen bajo las baldosas
las fotografías.

Abuela

Me sabe la siesta a galería,
a sol pintando los mosaicos,
al calor de tu regazo
y al cepillo con que me peinabas.
A dulce de leche con clavos de olor,
a paila de cobre que sobre el fuego danza.
A sombra del membrillo,
a alfombra de violetas,
a frescura en la tarde de verano,
a pasionaria,
a paisaje desde lo alto,
a la escalera.
Y te veo a vos,
entre los espinillos del fondo,
buscando unas hojitas de menta para el mate
y mostrándome las nuevas flores
que han nacido sin que nadie se ocupara de ellas.
- Se ocupa Dios- me dices.
Y entonces vamos a la Gruta de San Roque,
y me volvés a contar la historia,
y das gracias y rezamos juntas
porque estar viva siempre es un milagro.
Me mirás y te miro,
y en tus ojos celestes me siento segura.
No necesito muchas palabras en ese momento.
Será que las tengo todas bajo el hule de la mesa
de la cocina.
Cada vez que necesito una historia,
voy y la busco.
Y a veces es una historia,
a veces unos versos,
a veces los trazos de tu letra que tanto me gusta.
Leo en voz alta porque me lo pedís,
y tu sonrisa va siendo el ritmo de mi lectura.
Leo como si el segundo fuese eterno,
como si el reloj no siguiera marcando el acento,
como si la siesta no acabara nunca.
Leo y deslizas caramelos en mi bolsillo.
Leo y me sorprendo de nuevo
porque están llenas las líneas
de sensaciones.
Leo en esas hojas sueltas, tu vida.
Leo en cada trozo de papel, tu existencia.
Hasta que llega la tarde
y todo vuelve a su sitio.
Me voy para volver mañana.

Pasos

Vaciar los ojos,
deshabitar la cuenca,
secar hasta la última gota
de la última lágrima
del último instante
de la última herida profunda.
Superadas
todas las pruebas,
no hay caminos para seguir
sino un mapa para crear juntos.
Cambiar el mundo,
el que no elegimos,
al que llegamos,
el que no entendimos,
en el que no encajamos.
Forjada la armadura
sin que le quepa a nadie.
Me niego a responder al miedo,
a dejarme confundir por sus acordes.
Elegirte en mil y una vidas,
sin dudarlo.
Construir la terrible armonía
en la que no crees,
en la que no apuestas,
por la que no te comprometes,
a la que temes.
Me duele en mi cuerpo
tu cuerpo.

Excusa

Ha estallado el nido,
en un puñado de polvo
se ha convertido.
Desnudado de hogar.
Devastado.
Sólo unos metros ha rodado.
Aún lo veo emplazado
en la rama del árbol,
aún escucho el canto del hornero
y le veo ir y volver apasionado.
Sigue su presencia siendo parte
del cielo en mi mirada.
Es extraño,
me ha estallado la pena
y la impotencia,
y la incomprensión,
y la rabia contra el viento feroz
que le ha derrumbado.
Un poso en el tronco desnudo ha dejado.
¿Cómo despierto mañana?
¿Dónde miro?
¿Qué ritual protector tendré?
Amarga la pena,
apretujada el alma
y la soledad inaugurada.

Humus

       Aletea la caricia
                         bajo la piel
                             y el silencio canta
                  en tu mirada.

Y las palabras se cargan

de significados

mientras la noche acuna

 viejas memorias

que son acordes.

En los cuerpos

que refugian cicatrices,

mengua el silencio

 y la tristeza

se desvanece en el abrazo.

Es una geoda tu boca

que sangra en mi boca 

el sabor del viñedo.

De oro tu corazón 

y el cielo en tus manos.

Esparcir el polvo

sobre el glaciar 

y que el manto sea

limbo y adagio.

La tierra despierta

en la humedad de las huellas.

                       

                     Huellas.

Singular

Sin manos
intacto el toque, la caricia,
y los dedos entrelazados.
Sin labios,
intensos los besos,
los susurros,
el suspiro que no acaba,
y sin amor.
Sin piel,
desnuda,
en carne viva,
sensible en demasía
y  sin haber nacido
muriendo en este instante.
Sin tiempo,
y todo el llanto
que no cabe
en el alma.

Semanas

En estas paredes
escribo las historias
que me han contado
y escribo las mías
para que sean símbolos
que les ayuden a verme,
a encontrarme,
a saber que estoy aquí,
envuelta en el manto invisible
de las palabras.
Las rocas cobijan los pasajes
más alegres y los más tristes:
son tantos los tristes,
que describen paisajes.
A veces soy canto,
a veces huella,
a veces nada.
Mis ojos cansados,
son manantiales
allí y acá
se secan
mientras andamos.
Algunos atardeceres
sobre el mar
fueron eternos.
Cada día, luego,
es nada,
no hay calendario
Guantes dorados
para recibir el rocío
de la mañana.
Me ha ganado la vida
y la puñalada de la ilusión
tan traicionera.
Sentir que nada
tiene sentido.
No saber a dónde,
ni cómo,
ni para qué.
Mucho, ya.
Estoy cansada.

Hacia adentro

Protegen las sombras
y en la caverna el silencio
es la música que canta canción de cuna.
Protege la oscuridad, pone a resguardo,
y en útero de la tierra
la semilla duerme sin tiempo.
Apenas polvo,
penumbra, vacío
y soledad.
Semiosis infinita
e incomprensión.
deshabilitados los caminos
destrozado el mapa
y las manecillas de la brújula,
inútiles.
Ha girado el mundo
y el eje en sincronicidad
con la nada.
Los pasos no dejan huellas,
las palabras nada dicen,
no hay sentidos
y están muertos los días.
Acabe en mí
el conjuro,
la maldición,
la pena.
Que no haya más dolor
ni heridas
ni esperas vanas.
Que la dicha se apodere del mundo
y el amor infinito que siento
sea el manto que abrigue la esperanza
de todos.
Un poco heroína,
un poco tonta,
un poco tarde.

Ceremonia

El agua en el fuego
las hebras del té a resguardo en la tetera
y las tazas de la abuela dispuestas
en la mesa
Y una torta de mandarinas
espolvoreada con azúcar impalpable
Y un lemon pie soberbio
acaparando toda la atención
Y un brownie, humilde y silencioso,
custodiando la esquina.
y la tarta de manzanas,
húmeda y crujiente.
Cada vez que el ritual nos convoca
las amigas nos sentimos abrazadas,
honradas y bendecidas.

Novela

Testigo es la tarde
del hilván que se hace prosa
y comienza a contar la historia.
En la mesa las piezas
esperando su turno.
Qué he de contar
que merezca la pena.
Hablaré de lo que he vivido
y de lo que hubiera querido.
Hablaré de lo que fue
y de lo que no fue.
Diré lo que me quedó pendiente
y entre las ruinas
seré capaz de hallarle sentido
a la pena.
O tal vez sólo escriba
para ver qué sale
sin mí, sin huellas.

Prólogo

La niña lee, y llora.
Sacude las palabras,
busca debajo de ellas
al niño de la pluma.
Le llama,
bendice su nombre
cada vez que sale de su boca.
Sabe que la luna lo tiene cautivo
y que él se asoma por uno de sus cráteres
para mirarla desde adentro.
Apenas ve su sombra
y el hilo de plata
que los une.
En la estación se sienta
y espera el tren
que lo llevará a su lado.

La Nit de Sant Joan

Una fogata en cada esquina y
todas las calles libres para ser recorridas.
Quemar todo lo que sobre,
lo que no haga falta,
lo que ya haya cumplido el ciclo.
Andar a paso vivo
por Les Rambles,
por Graçia,
por Les Cortes Catalans
y por Pelai.
Volver a fundirme en cada rincón
de Barcelona,
desaparecer en el Gotic
hundirme en el Maremagnun,
volver a Provença
y cambiar de Metro.
Estar a buen resguardo
y recuperar la alegría
mis ilusiones
los sueños
la inauguración de los placeres
bajo el árbol eterno
donde el cielo parecía el más bonito de todos.
¿Volveré algún día
al sitio en donde fui tan feliz
siendo yo misma
sin condiciones
sin límites
y sin fronteras?
Duró tan poco la estancia
y es tan intensa la vivencia
y los paisajes que veía cada mañana desde el tren
cuando bajaba del Vallés...
Qué lindo era ese viaje de cada mañana
llegando a la ciudad condal
desandando los pasos hacia el Edifici Históric de la UB
disfrutando esas aulas donde tantos célebres
hombres habían estudiado...
y tantas mujeres afortunadas,
como la Nuria, como l´Àngels, como l´Esther
y como yo misma.
Arde estrepitosamente mi corazón
moribundo con plumas de ave fénix.
Es rebelde, no acata órdenes,
ni latigazo alguno puede derribarle.
Hoy tuve una sinfónica de venas y arterias
dándome la bienvenida...
Da gusto sentir la sangre en rebeldía....

Predicciones

Quiero con esta voz cantar victoria,
estar más feliz que nunca,
ver un poco más allá:
pido una tregua,
un señal cercana
y meritoria.
Saber que unos metros
más adelante
cambiará el paisaje;
dejar atrás la cañada
el desierto.

Apenas pido escuchar el agua
la de la vertiente
saber que nacerá un río en la montaña.

Pido escuchar el canto de los pájaros que no han nacido.
Saber el sabor que tendrás los frutos en primavera.
Advertir la intensidad del próximo verano
y que mi piel sea bañada por rayos de sol
junto a un mar desconocido.

Quiero escuchar conversaciones
en una lengua no aprendida,
descifrar el mensaje que construyen
las miradas, las manos y los labios
de quiénes no he visto antes

Y que ese amanecer no se parezca a ninguno
y que valga este instante por todos los momentos
venideros.

Destierro

Es un destierro doloroso el de la mentira

Es propicio, sin embargo, para la mudanza.
Para desarmar la casa,
para juntas las cajas,
para llenar las bolsas,
para encender el fuego y arrojar
las fotografías que sobran
y el libro
y el cuadro
y los dibujos
y los recuerdos, todos.
Para mirar ese espejo cristalino y cenagoso
por última vez.

Un marco sin fotografía
un estante sin objetos
una cama sin mantas
una pared desnuda

Y abrir la puerta,
y salir desnuda
gritando como un coro de dragones heridos
en la más cruenta de las batallas,
muriendo mientras tanto.

En medio de la tarde
la oscuridad del cielo
atrapada en la mirada.

Y el infierno, tan temido,
que era el habitado
que era el que se deja,
clama enloquecido
mi regreso.
No volveré más:
no es este mi lugar,
no cabe mi alma
en las paredes carbonizadas
de infinito.

Arden en las llamas del naufragio
las dudas, las preguntas sin respuesta,
la piel hecha jirones,
las palabras ahogadas,
el llanto que llenó la almohada,
la espera solitaria,
la distancia apestada de azufre.

Arden las horas vanas
los bocetos del paraíso
que había inventado.

Arden tus ojos,
llenos de barro,
de fosilizados hedores,
de esperpento
mal actuado en el escenario.

Arderá este día,
y los que siguen,
hasta que no queden cenizas,
ni evocaciones,
ni lava ardiendo
y ni siquiera un sólo vestigio de Pompeya.

Arderá mi voz,
mis latidos,
mis manos huérfanas,
el nido en ruinas,
el pecho abierto y estaqueado
 en el páramo.

Arderá cada recuerdo,
cada ilusión,
cada anhelo,
cada canto de sirena
salido de tu boca.

Y arderán las petroglifos
de tu presencia,
que fue ausencia
antes de que siguieras
el camino
del rito macabro
y del sendero
que lleva a ningún sitio.

Ya no hay modo de que volvamos
a encontrarnos.

Has perdido todo
buscando la nada.

Sin fuego

La mancha en el muro,
la madera putrefacta,
una mesa desvencijada,
cuatro sillas;
la tela gris de las cortinas,
un cristal empañado,
el frío intenso de la ausencia
y el sonido desconocido de las calles.
Una maceta para la gloria,
otra para las semillas de nomeolvides.
Una piedra de jade
en las cenizas
y los avatares de un Dios creador
que quedaron  atrapados en el gran libro.
Un planetario anexo
para los días de invierno
y la fecha envenenada dando en el blanco.

Quiénes habrán habitado la casa,
quién habrá cerrado por última vez la puerta,
quién habrá dicho adiós bajo este techo
y habrá cruzado el jardín
 ¿habrán sido pasos presurosos o aletargados?

Trinidad de estaciones,
y todo inerte.
Enmohecidas las piedras
de la escalera
donde Sémele, espera.  

Primigenio

Una voz en la brisa
que corre en el mapa del mundo
en que los símbolos
se transforman en argumentos.
Cuando la intuición
es paisaje
y la realidad está fuera del universo
la visión intensa
desafia el acto presente.
Doblegar la ilusión pasada y perdida,
y en el fondo la superficie
prefiere el mito
como contraconjuro para la decepción.
Vuelvo al bosque,
al templo del mar desconocido,
al misterio de los verdes,
de las sombras,
de la corona de flores blancas.
El futuro tensa la necesidad de ser salvados
en un idéntico ciclo
que evita un andar errante.
Y en el pavo real disimuladas
las cicatrices.

Dónde

Dónde está nuestra niña
y nuestra casa
y el mar
y las montañas
y los amaneceres
y las risas compartidas
y la familia,
y los hijos que nos miran.

Dónde está mi cuerpo
pulverizado
y mis manos
y las tardes
y los mates
y los planes
y las palabras
y las promesas
y lo que se nos hubo destinado

Dónde está el lienzo
donde nuestras bocas
se fundían por las noches

Dónde están los sueños,
dónde las miradas
y los días que pasaron volando
Dónde el desayuno,
los paseos,
la brisa,
los almendros florecidos

Dónde estás, dónde te has ido
aquí tus acrílicos y tus pinceles
me preguntan por ti
y hasta el atril llora
tu ausencia

El hilo invisible que nos une
sigue intacto

Despedida

Es profunda la pena,
y el aluvión que arrasa
todo sin piedad
No ha sido este el modo
ni el mapa
ni el disparo final
que acaba con todo.
Que se abra en la arena un camino
para llegar al mar,
para dormir en su lecho,
para no sentir la carga
para no sufrir más.
No quiero estar
si no hay destino
ni viaje,
ya.

Cuentas

Voy a sumar cada momento
en que hemos sido felices
para que veas
cuánto hemos ganado.

Catalina

No ha mediado palabra,
y sin embargo, hemos conversado durantes horas
No ha habido frontera entre tu piel y la mía,
hemos bailado, hemos cantado, hemos sido parte
del mismo estallido
Te he reconocido, una vez más,
en tu lucha, en tu valentía y en tu mirada
que no se confunde con ninguna otra.
Otra vez el éxtasis, la emoción cuajada en infinito
las historias que hemos recordado,
las risas hechas trino,
la mecedora,
el arroyo,
volar hacia el otro lado de la montaña,
la colección de piedrecillas,
los vestidos cubierto de amor seco,
y el sabor de las tunas deshaciéndose en la boca.
Otra vez las moras, tiñendo las manos,
y poniendo en ebullición las miradas de los demás.
Otra vez los planes,
los secretos,
los pasadizos,
la casa abandonada,
la cámara de fotos robada del mueble
para inventar un álbum que fuera sólo nuestro.
Otra vez las mentiras en complicidad absoluta
y el bául y los libros, y la armónica
que aprendimos a conocer
y el silencio,
y la noche bajo la parra,
y los nidos de las gallinas dispuestos para la gran función.
Otra vez la comadreja trepada en el algarrobo,
teniéndonos por testigos que no iban a delatarla.
Otra vez la sábana de pétalos de rosas
y las hojas donde escribíamos todo para que luego el fuego
tragara sus decires.
Otra vez la certeza, Catalina, y el corazón contento
por volver a verte... 

Letanía

Es otro el paisaje,
el rostro en el espejo,
el silencio que acompaña,
el pensamiento primero de la mañana,
el sabor de la tostada,
el sonido de la cafetera,
el olor de la naranja
la luz del sol
el modo en que el domingo
es domingo
aunque la revolución es constante.
No cambian mis libros,
ni mi mesa,
ni mi esperanza,
hasta el momento.
Continúo escribiendo
de puño y letra
aunque de a ratos
invente una coreografía nueva
en el teclado.

Cristal

Arder en tus ojos
y ahogarme en tu boca,
el día de la luna grande,
de la piel de las serpientes,
estaqueada en estambres de glicinas
con la sangre de la madrugada
convertida en lecho.
Tu sonrisa en mi biografía
y en la arena, las huellas,
esta mañana.

Malbec

Ungir la copa
y cerrar los ojos,
que la avalancha incendie
los sentidos con alevosía.
Se desliza la mirada
más allá de la trinchera
y se vuelve grotesca la boca
que disfraza las palabras
Biografía enhebrada en la noche
sabiduría de las manos
que preludian estado de sitio.
El fogón desnuda la peregrinación;
el altar abandonado
reza una letanía.
La veta asegura toda una vida.

Iris

En todo estás,
y en la mirada perdida
que me hace invisible
y solitaria

Progreso

Allí donde la ciudad comienza,
sin el molino
Cruzar  los campos para encender
el fuego que mueve el ferrocarril
Desnudas las manos
que ya no impulsan la rueca ni amasan el pan
de cada día
La mesa desnuda, silente,
                                                                 solitaria
Manecillas de un reloj
que gobierna el sueño
y ha parido el insomnio
que inunda las calles con nombre

Lejos el fogón,
el pedazo de cielo
donde las estrellas escriben mensajes
que descifra el alma.

Transformar el espíritu en revolución
y estridente supervivencia.
Fusilamiento constante en cada puesto
y son miles
los que caen sin piedad.
Otras manos les marcan el camino
y los apilan en despojos
que ni a cenizas llegan.
                                                         Sombra
Con la sangre en las arcas
llenan los bancos
y escriben en lápidas perdidas
en un no lugar.

Lastima el barrio
en estado de sitio.
Telas envuelven las celdas
y quitan el aire que hace falta.

Burbujeante fatalidad
se hace destino
donde se pierden los hogares
del pueblo.

Mortaja
y las ocho horas
son cadena perpétua
para la dignidad
contra todo pronóstico y así
                                                      encarna el hombre nuevo.

Media mañana

Pulsión de enredo,
telaraña invisible que franquea el paso,
intermitente sombra que dibuja el mapa en la cortina
Danza en la copa de los árboles
que escoltan mi ventana
Danza en el tendedero
de aquella terraza
Danza en las canciones de la radio
que canta en domingo
Danza en el canto de los pájaros
del vecindario
Remolino de hojas libres
que marcan cauce
sobre el cemento
en coreografía vana.

Incandescente

Sin poder pensar,
escuchándolo todo:
hasta el sonido de la reja que envía señales

Tu fuego brillando en el cielo
mientras se escabulle por serpentaria geografía
Y nada que pueda ser más cierto
que una corazonada

La pantera duerme a mis pies
sin que la noche sea capaz de delatarla:
son una,
y hasta la horajasca
sella la complicidad,
mientras tus ojos
destellan murmullos.

Acantilado

Presa del sonido de los cascos,
viendo como la distancia se borra con los estertores
de unas herraduras enloquecidas;
el duermevela de la cascada que se precipita
antes de que lo haga.

Vaticinio en la cornisa,
tamborileo de las rocas
sobre las que rodará mi cabeza
mi corazón
y lo que quede.

te lo diré

Quiero tu amor
que es el mío
y tu mirada al despertar
y la alegría que me contagia tu sonrisa.

Quiero mis libros y tus pinturas
canon de alcoba
armando el puzzle
Y las canciones
Y la manta que nos envuelve
Y las sorpresas
Y los paseos
Y las recetas
Y el laberinto donde dibujamos
el itinerario...

Quiero tu cara de asombro,
Tu dicha,
Tu orgullo
Y tus bosquejos.


Quiero la confianza
esa energía tuya que es invencible


Quiero tu piel y el perfume de tus labios
que amansan mis caricias
desatadas.

Quiero que caminemos juntos,
de ida y vuelta
que no te alejes ni un instante
que seas mi espejo
y mi inspiración cotidiana.

Quiero que me mires de nuevo
y descubras lo que siento.

Hogar

Me esperas en la estación de lo posible
con un ramo de flores de almendro
recogidas al alba.
Apenas ha sido suficiente el esfuerzo
las palabras de aliento
la certeza
que derrumba los miedos
para darnos cuenta
de que luchábamos
contra nosotros mismos.

Te necesitaba, amado guerrero,
para romper el maleficio,
para salir de la crisálida
y ser bendecida en tus brazos.

Locura disuelta,
cancerbero vencido y desterrado
sucumbe ante tu espada.

No hay vestigios de Pompeya
en esta epifanía.

Domingo de ramos
para sentirnos unidos
mientras nos celebra el campo
 donde cantan los olivos
y advertir la urgencia del aquí y ahora.

aquí

No es de silencio la noche.
Es de sueños o de insomnio,
de espera,
de soledad,
de latidos,
de partida.
Es la madrugada el portal
de la fragilidad y la pena
que sabe a madre ausente
y a tus ojos que abrazo
con el amor gestante que cura la vida.

Muñeca

Sobre el ropero,
en su caja jamás abierta
porque no estaba permitido,
sonriéndole a su suerte (y a la mía)
inmaculada,
con sus mejillas
que habría mordido sólo para confirmar
que sabían a manzanas coloradas
Lustrosos zapatos de charol blanco
que le habría arrebatado más de una vez
si hubiesen sido de tacones
Labios carmesí para despertar el deseo
y estrangularlo...
Y el vestido de novia
que empecé a soñar aquel día
No era real,
a eso lo supe cuando la vi cubierta de barro
la tarde del festejo del cumpleaños
de la hija de la vecina. 

Copa

Cambiar el sillón y el hábito,
el coche y el reloj,
el sombrero y las llaves,
la cama y el espejo,
la historia y
vender el alma

Pulso

¿Por dónde empezar?
Olvidar el principio,
los detalles,
las circunstancias,
las elecciones,
los temores,
los fantasmas,
las fantasías,
las huellas,
las voces,
los encuentros,
las lágrimas,
las fotografías,
los sueños,
las palabras,
las apuestas,
los días,
las noches,
la piel,
el reloj,
la esfera,
el fuego,
la llave,
el pan,
las alas,
los gusanos,
la luz
el filo,
la paz,
el vuelo
y empezar por uno mismo.

Cíclico

Tu sonrisa, tu mirada,
la alegría expansiva que irradiabas desde la cocina,
los secretos ancestrales que no revelaste
tus pasos silenciosos y
tu amor de corazón adentro
Tus rabias, tus dolores, tus lágrimas
amordazadas
y los sueños estrangulados
antes de abrir los ojos
Sigo preguntándome lo mismo
cada 24 de marzo:
¿Por qué elegiste sentirte no merecedora, mamá?

Necesario

vaciados los frutos

las semillas

los surcos

las manos

las casas

los caminos

las bocas

los días

los ojos

las fotografías

los tejidos

los cajones

las cuevas

los vientos

los volcanes

los dioses

y los sueños

Una flor de loto,

el nido,

la vida, toda.

Es

con las garras

arrancar el dolor 

y preparar la caverna

para que el invierno acune el embrión

despiadado 

que perforará el cuello de la cigarra

con la misma soga

que se destroza 

el canto del ruiseñor

con el espanto 

que se mancha la luz del alba

y las brasas que derriten mis pies

con mis alas,

incendiadas

y mis cuerdas vocales

siendo violín

Lo que es

sin la esperanza de serlo

Almohada

Llorar con prisa
y apretar la pena
Sólo un breve silencio que se torna larguísimo
antes del alba
puede acribillar la calidez
y desnudar el grito amordazado
trinando huesos mustios
hasta vaciar el alma.
Inundada angustia
que no tiene derecho
a violentar la pureza del alba
Se esconden
en las fauces de la muerte
jirones de infante
desmembrado y vacío.
Horadado el latir
y envejecida la tristeza:
 inevitable.
 In media res.

Jacque mate

Aunque la mirada quede muda
y alguien arranque de cuajo la lengua
que hay en mi boca
seguiré gritando
lo que nadie sabe
y tú disfrazas
sin que logres convencerme
con tu guión paupérrimo
y tus garras enfundadas
en guantes blancos.

Maleta

Es la hora en que el último barco
abandona el puerto
que mi mapa no reconoce.
Es la sensación tan presentida
y tan poco conocida
que está a punto de ser nombrada
soberana.
Es la experiencia que se reconoce
después del trago amargo
de la hiel en que se transforman
las lágrimas.
Es la partida, sin retorno
y el día que amanece
en la parte superior
del fin del mundo.

Ausencia

Sombra de la sombra
que se hace nombre en la penumbra
a través de la que unos ojos
todo lo miran.
Pliegues, abandono y polvo
en ecuación poliédrica.
Hegemonía del caos
y del silencio.

Portal

Dimitir, en silencio
mientras los relámpagos
destruyen la epifanía.
Anclar el espíritu
en el mar...
Hogar, al fin,
en lecho de coral,
escondido.
Parir con alegría
una nueva hembra
bautizada
con musgo y nácar
 en la bahía.
Fémina,
nacida,
nunca amordazada,
 especie nueva,
capricho del cosmos
cuajado en placenta.

Naufragio

Derrumbar la fuente,
trasladar su canto
hasta el faro.
Latir el péndulo
de la torre
en el desierto nuevo.
Desenterrar las perlas
de tu sonrisa y
coronarte reina
en el castillo
de la bahía.

Lecho

Vibrar al son
del útero del mar.
Montar caracolas
con alma de estambre
hasta alcanzar
el valle donde los heliotropos
desaparecen
y dejar huellas
en la cueva de la medusa.
No regresar
aunque amanezca.

Mate

De mano en mano,
de tus manos a las mías,
con tus ojos y los míos
que nacen miradas compartidas.
Nos unimos,
desgranando las historias
 de cada día;
buscando el momento
para encontrarnos
a cucuentagotas.
El rito
             se hace constante.
La pava o el termo
bastan
para alumbrarlo.

Ensenada

Estallan mis ojos
en el mar
y me inunda.
Bebo la sal
para saciar la sed
y amamantar la alegría
o acribillarla.
Bajo mi piel
serpentea
el Mediterráneo.

Fantasía

Recuerdo quién soy
y no es mi mente
ni mi cuerpo
ni mis heridas
ni mis alegrías
ni mis milagros
ni mis desaciertos
ni mis leyendas
ni mi historia verdadera
la que cuenta.
Eternidad y ausencia,
sin contratiempos.
Luego se me olvida.
Otra vez, 
de nuevo.

Sintaxis

Un templo en la profundidad de la caverna
dando campanadas
hacia estrellas sin cielo.
Descomunal atisbo
y disimulo.
Desinencial estambre
bajo la duda de la colmena.

granada

Cómo no iba a enamorarse el sol
                 esa mañana...

Rodeando la sierra,
besando los olivos,
después de la hora de la niebla,
antes que el mediodía
sorprenda con la mesa tendida,
mientras en el horno
la vida cotidiana graba lo importante,
en un patio andaluz
se despertaba feliz
sabiendo que llegaba el momento.
Las manos cálidas le recibieron
y supo que no había mejor camino
para sentir el destino.
Un pequeño paseo
hasta la cocina
antes de abrirse en carne viva.
En aquella boca se sintió fundida
y estalló la fuente de los deseos...

Aún mis labios y mi lengua
beben la carne de sus entrañas...

Paraíso

Cada escalón tiene memoria,
de siesta, de risas
y de mandarinas.
Fotografía de todas las estaciones juntas.
Y las violetas silvestres bajo el membrillo.
Siempre dispuesta a vestirme de lluvia.
Tal vez soñaba
estar escribiendo tendida sobre esta cama.

Dolor

Preguntas sin respuesta
Miradas sin respuesta
Cartas sin respuesta
Besos sin respuesta
Sueños sin respuesta
Lágrimas sin respuesta
Caricias sin respuesta
Tristeza que pregunta
y responde a nadie

Esencia

De barro, no.
De rocío, de amanecer,
de trinos, de amatistas,
de pasión,
de sonrisas,
de hálito imperceptible,
 de deseo,
de fantasía,
y de lágrimas.
        De eso estoy hecha...

Nosotras

Malditas,
por sentir placer,
por conocer el idioma de las hierbas
y traducirlas en pócimas,
por escuchar los mensajes del cielo,
por cantar con el mar,
por sentir cuándo estallarían los frutos,
por curar mal de amores,
por borrar las huellas en los caminos,
por crear otros destinos,
por desentrañar el lenguaje de los gemidos,
por domar las fieras,
por desfogar los machos
- o las hembras-,
por desnudar acertijos,
por adivinarlo todo
mientras acontecía...
Y por llevar a Dios
                        en el cuerpo,
en la sangre
                     y en la boca, cautivado
                                               a sabiendas.
         

Artilugio

Van con nosotros,
por detrás,
pisando nuestros pasos,
oliendo nuestras huellas,
deshaciendo el polvo del camino,
levantando puñados de tierra,
maldiciendo por lo bajo,
desgarrando con alevosía
el mapa que vamos dibujando.
Nos siguen, a poca distancia,
despistando los sentidos,
encubriendo los demonios
que llevamos dentro,
desatando temores,
miedos,
pesadillas envueltas en papel de seda.
Nos adivinan,
en las palabras,
en los silencios,
en las miradas furtivas,
en las de soslayo,
en las profundidades del alma,
o en la piel desnuda.
Evitan los atajos,
el camino corto,
la maleza,
el suelo yermo,
el abismo,
donde podrían ser capturadas
sin resistencia.
Es posible huir de ellas
de un sólo modo:
los espejos no tienen sombra.

Modelo

Desovillar los días,
preparar la urdimbre,
asir la canasta,
escoger las agujas,
buscar el patron,
preparar la muestra,
tomar las medidas,
combinar colores,
cincelar los puntos,
sentir el tejido,
y vestirse de año nuevo.

Desayuno

Al fuego,
en el caldero,
en ebullición
al son del amanecer,
deshaciendo el fruto,
fundiendo el azúcar adormecida
en los efluvios del jengibre en trozos
con la pulpa imperial
de las manzanas...
Leuda que te leuda
el pan con semillas
ya esta casi listo
para ir al horno.
Correr las cortinas
y vestir la mesa:
comienza la jornada.

Plasma

Como si un puñado de semillas en el surco
no germinara
Como si el almendro
no diera frutos
Como si la matriz
no pudiese albergar el óvulo fecundado
Como si el camino
no llevara a ninguna parte
y las nubes grises
no precediesen la lluvia
y el apetito
no pudiese ser saciado
ni la sed.
Como si la vida
no existiera
ni la luz
ni la oscuridad
ni el todo
o la nada.