Es

con las garras

arrancar el dolor 

y preparar la caverna

para que el invierno acune el embrión

despiadado 

que perforará el cuello de la cigarra

con la misma soga

que se destroza 

el canto del ruiseñor

con el espanto 

que se mancha la luz del alba

y las brasas que derriten mis pies

con mis alas,

incendiadas

y mis cuerdas vocales

siendo violín

Lo que es

sin la esperanza de serlo