Anacoreta

Bebiendo el mundo, desandando modelos
enardeciendo las palabras hasta pulverizarlas
y otra vez, en holocausto.
Contra el paredón, acribillido sin poder
apretar el gatillo ni una sola vez:
desagradable certeza la de ser  vencido
cuando tienes el sabor del campeón
que celebra por anticipado
después de haber echado a andar
al Caballo de Troya.

Condenado a la madriguera, a la soledad
más irrespetuosa y casquivana
que se menea entre tu cuerpo y el suyo
sin que exista un sólo instante que permita
cuajar el hallazgo.

Malestar.
Hasta rabia,
de esa rabia a la que se le echa tierra
esperando que algo salga
y haga olvidar lo enterrado.

Mejor despiertas,
sacudes la comodidad
y admites que me necesitas:
este es uno de esos días en que me siento malvada,
mezquina, perversa y la más dañina de todas.
Anuncian temporada de lluvia interminable,
casi diluvio.
Qué pena que el agua, cuando se filtra tan profundamente,
produzca desalojo.

Tesis sobre la ceguera

Incapacidad para advertir señales explícitas.
Demasiado control sobre los impulsos.
Manipulación exacerbada que impide destilar improperios merecidos,
en suma: contención de puteadas.

Uno tras otro, un calco.
Una tras otra, burda copia.
Intermitentes en el discurso,
miserables en la estrategia,
crueles en la detonación.

Cuánta alma en pena..
Incapaces de construir,
destrozan el instante.

Soy irónica,
pero tampoco la pavada.

Aunque se le ponga voluntad,
el resultado, siempre es el mismo:

las musas, de fiesta.

Una plaza

Sant Felipe Neri, en Barcelona.

A resguardo, custodiada por almas en pena,
sombras en carne viva
y desangelados mutantes
que no son capaces de repetir,
día tras día, con insensata cordura
lo que muchos se inventan
para seguir pensando que todo está bien.

Sentirme nativa, originaria en tu paisaje,
hecha de ti, tú que estás
acorralada por todos los frentes
y aún das batalla y lo harás, eternamente.

Voy y vuelvo, me has dado pase libre,
por eso te quiero.

A medida que me acerco,
                                        tiemblas,
se estremecen tus surcos
                                                     y hasta el musgo
                    palidece en orgasmo.

La fuente- inagotable para mí-,
inservible para casi todos.
Ahora llego a mojar mis manos
en los días en que salpicas silenciada
por la fiebre de los que pasan
invisibilizándote, incivilizamente.

No entienden nada, por eso no se detienen.

Quién no ha tenido una caracola entre los dedos
no es capaz de repetir el gesto, de cerrar los ojos,
y escuchar sin más.

Hasta el olor desagradable de la iglesia
se me hace presente pidiéndome que vuelva.

sancta Caecilia

Santa Patrona,
ayúdame a encontrar mi voz,
permíteme leer las actas
de donde te borraron.
Otórgame el privilegio de cavar la fosa
y sortear todos los obstáculos
hasta llegar a las catacumbas de Calixto.
Concédeme la gracia de la certeza,
el vibrato de reconocimiento,
el chispazo,
la fugacidad,
el diapazón y el silencio.
Asísteme a la hora de escoger el instrumento
que exorcice el martirio
y me permita volver a estar entera.
Flagelado el suspiro, fortalecida el alma.
Prefiero mil muertes antes que una vida inconsistente
ocultando un espíritu sensible y apasionado.
¿Habrá otro Valeriano dispuesto a darse por entero?
Háblale de mí, un instante, al menos.
A cambio prometo cantar con el corazón
y que salga por la boca.
Órgano, laud y rosas:
eras tú quién me sonrió aquella mañana en el Trastévere.

Gratitud

Te salvaste y nos salvaste a todas.

Allí donde no había salida, ni salvación,
fijaste residencia permanente.
Lo inevitable no habitaba tu esencia;
para qué experimentar angustia
si había una forma no desplegada
para levantar tu reino.

Tu corazonada se hizo palabra hilada una tras otra.
La trama lista, y tu vestido, el más bello.
Gracias Scherezade.

Alegato

Para dejar de escucharte tengo que quedarme sorda
y no quiero.
Para liberarme de verte tengo que quedarme ciega
y no quiero.
Para desalojar tus olores tengo que perder mi olfato
y no quiero.
Para desaprender tu piel tengo que deshollarme
y no quiero.
Para extirpar la paleta de sabores de tu cuerpo
tengo que pedir transplante de papilas gustativas
y no quiero.
Por eso, te olvido, sonrío y me quiero.

Porque sí

Me deshago cada noche
para volver a inventarme.
Abro y cierro las maletas
en cada estación
e intento comprobar
que he olvidado lo mismo de siempre.
Dejo indicios, alguna hoja con datos
que no le sirven más que a Sherlock:
inútiles porque acabo
de inventarlos.
De derecha a izquierda,
de izquierda a derecha.
De arriba a abajo,
de abajo hacia arriba.
No tan profundo.
No tan alto.
Un par de dobleces y ni siquiera hace bulto.
Sin candados.
Una etiqueta que reza un nombre desconocido.
Un número de teléfono que aún no ha sido usado por nadie.
Un abrigo nuevo: dos tallas menos,
del color más estridente, y mudo.
Sin testigos que delaten.
Excesivamente pulcro.
Edredón en el piso, sábanas revueltas.
Necesitan agua, aire y sol.
Como yo, que empiezo el día
bien hecha sólo para volver a apropiarme
del capricho derridiano.
Sin sentido el sinsentido.

Cuesta blanca

Simbiosis
Un sendero sin huellas
y un sol abrasador.
La naturaleza provocando con erotismo.
Lacerante caricia del agua sobre la piel,
placer.
Sentí paz.
Que los fluidos confluyeran, fue inevitable.
Inusual provocación, solitaria.
Música de fondo, orquesta de algas, rocas y cauce cristalino.
Apoteótico. Mágico, díría.
Desnudo.
Elijo aquel instante, a repetición indefinida,
en el lecho del río y en tus brazos.

Zingara confessa

Sento en el meu cor la profunditat de la memoria.
En els meus ulls el paisatge es cou a foc lent.
En aquesta terra vaig sentir l'olor de la llar.
La meva boca li va robar castanyes al foc
I la Mediterrània em va revelar la gènesi de la meva ànima.
Dona i catalana, viva i enamorada del camí.
Pelegrina, amant de la vall de Núria,
cortesana a Montserrat
i devota al Pirineu.
Insaciable en la universitas
i fent-li la cort a totes les grans vies.
Teixit amb amor l'amistat generosa de tan bonica gent ...
Encara escolto la música de la Festa Major de Gràcia,
camí per les rambles en Sant Jordi, acaricio llibres,
i les roses m'esperen.
El meu cos té olor de Barcelona: impossible dissimular-ho.
d'acord

Mienten

Las personas, las palabras, las caricias,
los besos, los gemidos, los abrazos,
las cartas, los llamados, los gritos,
los susurros, los silencios, los sueños,
los devotos, los ateos, los paisanos,
los foráneos, los testigos, los ausentes,
los vivos, los muertos,
los inocentes, los culpables,
los sabios, los ignorantes,
los dementes, los coherentes,
los valientes, los cobardes,
las promesas, juramentos
monumentos,
documentos:
todos, mienten.
Condenados.
Son absueltas las miradas.

Apenas barro

Fuego sagrado para lavar la pena
y ahuyentar los fantasmas.
Lluvia enfurecida para desgarrar
los sueños que no germinaron.
Brisa fresca para disipar
las cenizas que envuelven las brasas.
Y la explosión de un cielo
que se hace hielo para bajar la fiebre
que azota el espíritu.
Ensordecedor tamborileo
en la noche que gesta madrugada.