Fugacidad pretérita se cuece en tu paleta
al son de tu silencio.
Pincelada huérfana tiñe el óleo con que corporizas nostalgia.
Dejas huellas desnudas.
Es impura la tela que eliges.
En cambio, sobre la piel, tu obra, sería perfecta:
cobraría vida,
aunque su existencia habite solo
el instante que preceda el ataque de tu lengua y tu saliva.
Devora tu obra, creador,
transmútala apasionadamente,
Atraviésala con gemidos dialógicos,
mientras te derramas e inmortalizas el soporte.
Toma tu paleta, el pincel e inventa un nuevo paisaje
que podamos habitar.
Hay piel de sobra.
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