Prepárate

Vacía el alma,
llora las lágrimas,
has inventario,
cierra balance.
Contempla todo,
siente la vida,
mira las huellas,
cuenta las flores,
recuerda sonrisas
y días compartidos.
Deja las llaves sobre la mesa.
Vacía los bolsillos,
lava tus manos,
pinta el sendero.
Tomá la brújula,
que el corazón sea quién te guíe.
No olvides las gafas,
las de ver de cerca,
las de ver de lejos,
las de la vida cotidiana
y, sobre todo,
las de ver la magia.
Arma la maleta,
pon ilusiones,
un par de lienzos,
guarda bosquejos,
algunos pinceles
y tu paleta.
Cruza la puerta,
levanta tu mano,
cierra los ojos
y da las gracias.
Ve con la certeza
de que regresarás,
dos universos te aguardan
para iluminar tu sentir,
                                 siempre:
eso será lo único que no cambie.

Solución

Desaparecer -en este instante-,

sin dejar vestigios, sin huellas,

sin ventanas abiertas, sin rumbo, sin rastro,

sin despedidas.

Escapar del mapa de los deseos,

de los sueños compartidos,

de la sincronía.

Burlar la memoria,

las pruebas,

extinguir miradas,

deshacer caricias,

tragar las palabras,

tensar la cuerda.

Inmolar la historia,

transmutarla,

enmudecer la sangre,

neutralizar la piel,

agotar la espera,

destrabar los pasos,

pergeñar el rito de la ausencia amotinada.

Amordazar la esencia,

la pureza,

la confianza, hasta asfixiarlas.

Ahogar la dicha,

desatar la pena,

maldecir el alma,

la ilusión, la carne.

Quemar los versos,

rasgar los lienzos,

matar las pájaros que trinan al amanecer.

Descuartizarlos, sin piedad.

No dejar testigos,

quebrar los pinceles,

derramar la tinta,

esparcir el oleo.

Encender la llama.

Soplar las cenizas hasta que hayan desaparecido.

Exhumar las lágrimas.

Cumpleaños

No habrá primera cita.

No habrá encuentro.

No habrá caricias.

No habrá miradas.

No habrá amanecer.

No habrá delirio.

No habrá gemidos.

No habrá besos.

No habrá promesas.

No habrá esperanzas.

No habrá respuestas.

Habrá tristeza.

Habrá deseos.

Habrá suspiros.

Habrá imposibles.

Habrá distancia.

Habrá desconsuelo.

Habrá vacío.

Habrá lamento.

Habrá belleza.

Y dos regalos:

serán las llaves

para abrir la puerta.

Lienzo

Mis besos dan pasos sobre tu piel.

Mis manos esculpen la curva de tu boca.

Mis ojos mojan la danza de tus suspiros.

Mi vientre espera la vibración de tu cuello.

Mis piernas cobijan el sonido de tu piel.

Mis hombros acompañan las figuras de tus dedos.

Mis sueños instrumentan el acorde de tus deseos.

Tu silencio y el mío yacen inertes:

han sido asesinados por una polifonía de gemidos.

Jardinera

Para vos,
ENLAZADORA de mundos,
CONSTRUCTORA de puentes,
POSIBILITADORA de miradas nuevas,
PROVOCADORA de preguntas,
EJECUTORA de bocetos,
PROPICIADORA de encuentros,
DISEÑADORA de ilusiones,
GUARDIANA de la esperanza,
PROTECTORA de las sonrisas,
TEJEDORA de historias,
MUSA del rincón,
RECOLECTORA de alegría,
ESPARCIDORA de magia,
CAPITANA de los desafíos,
COMANDANTE de las oportunidades,
CONQUISTADORA de la confianza,
PILOTO de la sala,
SOCORRISTA de la tristeza,
SANADORA del alma,
INCANSABLE educadora,
TESTIGO del presente
y ESTIMULADORA de futuro.
Siembras, custodias, aguardas
aunque tu cosecha siga su camino...
¡Feliz Día de la Maestra Jardinera!
¡Gracias, Rosario Vera Peñaloza!

Trinar

Me gusta
cuando dejas tu nuca al descubierto de mi boca;
me gusta
cuando respiras por mi piel tu deseo líquido   
David de Jesús, viernes o día de Venus...

Día de Venus, de amor, de encuentro,

de alegría, de apasionada entrega,

de pensarte, de sentirte, de esperarte.

Viernes con ganas de desandar tu piel,

de desnudar tu aliento,

de recorrer tus suspiros,

de hacer pasear mis labios por tus sueños.

Fin de jornada, buscándote,

entretejiendo labor con deseo,

con vida, con alma.

Y te contemplo, allí, dibujando,

haciendo garabatos incendiarios,

poseído, aletargado, observando...

Me gustas cuando miras sin mirar,

cuando piensas sin pensar,

y sin poder quitarme de tu andar

tus pasos en mis huellas invisibles.

Me gustas, sí, de espaldas, contemplando

y sabiendo que camino hacia ti

para abordarte, para deslizar mis manos

y dejarte en carne viva mientras te resistes con desgano.

Me gustas, sí, cuando haces cabalgar mis versos en tu pincel,

y haces que rimen tu nombre y el mío sobre el atril

mientras nosotros, un poco más allá, nos mecemos

al son del canto de los pájaros del amanecer

que nos descubren y albergan en sus nidos.

Condena

Sin fin.

Bueno, también sin principio.

Sin límites y sin coordenadas.

Profuso, invisible, a resguardo.

De cabo a rabo, de tanto en tanto.

O cotidiano.

Sin plan.

Sin rumbo.

Con veleta.

Hummmm...

No.

Abstracto, concretamente.

Delineado y sin perfiles.

Aparente y evidente.

Misterioso, en carne viva, desnudo.

Porque me quieres como yo te quiero,

y  te quiero como tú me quieres,

sin que sepamos cómo decirlo,

con alguno de los dos más claro que el otro,

¿cuál de los dos será?

Mantanterolirulá.

Ahja.

Va queriendo...

La cosa va tomando color,

Mientras te afixia la piel de la culebra,

y  te retuerces en ella...

Creí que estaba muerta, y no lo está.

-¡No seas así!

No puedo, soy así,

así me inventas y así me invento.

Anda ya, deja de sufrir, que no hay manera:

porque me quieres como yo te quiero.

En ti vivo y en ti muero, sin apego.

-          ¿Me abrazas?

-  ¡Siempre!

-          ¿Me quieres?

-  ¡Te quiero!

-          ¡Mentiroso!

-  Tal vez un poco... (entre mi quiero y mi puedo, vaya condena)

Hipótesis

Eso que sueñas, eso que sueño,

lo que soñamos aún sin decirlo.

Eso que piensas, eso que pienso,

lo que pensamos aún sin decirlo.

Eso que sientes, eso que siento,

lo que sentimos aún sin decirlo.

Soñar, pensar, sentir,

diciéndolo sin decirlo.

Y si buscamos un modo,

y  si encontramos la forma,

y  si hacemos la prueba,

y si ponemos manos a la obra,

y si apostamos para que sea posible,

y si dejamos los miedos aparcados,

y si confiamos en nosotros,

y si cruzamos la frontera,

y si dejamos las excusas,

y si nos extrañamos con alegría,

y si nos confundimos en el otro,

y si aceptamos de una vez por todas

la bendición de habernos encontrado...

y si le metemos para adelante, Pajarito,

y si contagiamos alegría,

y si derrochamos esperanza,

y si cantamos a dúo...

Algo me dice que tenemos GPS sincronizado.

¿Vamos?

No sé

Cómo se hace para no extrañar, para no echar de menos,

para no sentir que algo nos falta, para dejar de pensar,

para cambiar de tema...

Cómo se hace para recuperar la alegría, la inspiración,

las ganas de cambiar el mundo,

la ilusión que me provocas si no estás aquí...

Cómo se hace, me pregunto, para saber qué sientes,

para borrar distancia, para comprender lo que nos pasa...

Cómo se hace, insisto, para sostener la esperanza,

para creer que es posible construir algo juntos...

Cómo se hace para abrazar la certeza que sentimos

 en el primer instante.

Cómo se hace, Pajarito, para evitar el desencuentro,

el silencio, las dudas y al tristeza.

Me hacés bien- decís- y yo te creo,

porque me pasa lo mismo,

siempre.

Musa

Yo me escapé, en realidad, de tus paisajes,

porque si me quedaba en ellos, ya no volverías a pintar.

Entonces decidí hacerme palabra,

de esa manera continuarías buscándome

en todos los soportes

en todas las texturas

en todas las pinceladas

 en todos  los matices

   y en todos los contrastes:

en la infinita posibilidad del arte,

en suma...

Sin embargo, es inútil mi huida,

es inútil mi escondite

y es inútil la sombra que me cubre.

Siempre me encuentras,

aún sin buscarme.

Bebes mi presencia,

hueles mi recuerdo,

rozas mis huellas,

devoras mis ansias,

entiendes mi espanto,

socavas en mi alma,

tallas mi cuerpo.

Tendré que buscar un nuevo escondite:

ahora juego que me escondo en la piel de tus labios
sobre los que deslizas tu lengua distraidamente.

Malnacido

¡Sí! ¡A a vos te hablo!

No te hagas el desentendido que no te queda bien.

Hijo de mala madre,

porque mala madre ha de ser la que es cómplice de tanta mentira

de tanta mierda, de tanto engaño.

La que se deja vaciar el cerebro y el corazón

mientras repite el guion que les atravesado en la boca.

La que habla por ti,

con vos quebrada, llena de miedo,

titubeando y sabiendo que está haciendo algo incorrecto.

Usas a quién te dio la vida para espantar los fantasmas de tu propia imundicia.

No es a mí a quién debes temer, no es a mí.

Yo ya no existo en tu presente.

Inexistente, imperceptible, invisible.

A resguardo, por fortuna, bien lejos de ti,

protegida y entera.

Bendecida.

Mal has aprendido a tratarnos...

Para ti todas las mujeres son débiles,

más serviles que obedientes, silenciosas, sumisas, resignadas,

incapaces de ser autónomas, valientes o innovadoras.

En tu vida las mujeres son insectos repugnantes que aplastas a tu paso,

no respetas a nadie, no escuchas a nadie que lleve faldas

o tenga mayor porcentaje de hormonas femeninas en su cuerpo.

Te crees dueño de la verdad, y no la conoces.

Dogmático y sectario, primitivo y enfermo.

Creí que estabas ciego, que estabas sordo, que estabas muerto.

O que una fuerza poderosa se había apoderado de ti:

Pero era sólo tu propia esencia manifestada.

Pobre mujer, infeliz de ella, que no ha podido tener ni un marido digno

ni un hijo que justifique sus esfuerzos, sus miserias y sus horas sin descanso.

Útero maldito donde germinó la semilla de la que saliste.

Maquiavélica elección:

volver con la esposa que dejaste, que engañaste,

que envenenaste de dolor hasta transformarla en lo que se ha convertido.
Tu mejor obra.

Buscabas un tesoro que no merecías

y  que, por tanto, no obtuviste.

Aunque ella, en cambio, no es tonta, sabe por dónde ir,

te tiene en sus manos mientras tú crees que la puedes engañar:

hay que ver lo perversa que es. Está a tu altura.

Ahí tienes, una MUJER que sabe disfrazarse y te lleva de la nariz

al mismo infierno, el que te has ganado como destino final.

Despreciabas su vientre y engendrarás una vida ligada a ti.

Despreciabas sus lágrimas y las tuyas serán aún más amargas.

Dolor con dolor se paga.

La ley del Talión es inevitable.

Llorar hasta vaciarnos

¡Que el viento desate todas las lágrimas juntas!

Lágrimas para liberar la pena,

para sacarnos de los hombros la sensación de llevar el mundo a cuestas.

Para aflojar el nudo que nos retuerce el alma por la mitad.

Para dejar de pensar y sentirnos agobiados.

Para no hacer planes que no llevaremos a cabo.

Para limpiar la mirada y ver las cosas tal cual son,

incluso los recuerdos.

Para que nada parezca tan imposible

y para que lo imposible deje de serlo.

Para que salga la rabia, la impotencia, la angustia.

Para que no anide en nosotros el odio, la rabia y la desesperanza.

Para empezar de nuevo, para encontrar consuelo

y  para abrazarnos a nosotros mismos.

Lágrimas para recordar que la vida tiene todos los sabores

todas las texturas, y todos los matices (y para verlos).

Lágrimas en proximidad y en la distancia.

Lágrimas, solos y acompañados.

Lágrimas a grito pelado y en silencio.

Lágrimas para armar y desarmar el mundo.

Lágrimas para que nuestras grietas se vuelvan fértiles.

Lágrimas hasta que sean llanto, llovizna o lluvia.

Lágrimas de agradecimiento y de reclamo.

Lágrimas, de bienvenida y de despedida.

Lágrimas, para entrar en la vida y para salir de ella.

Boceto

Buena memoria.

Mirada atenta

(aunque aparentemente díscola).

Palabra justa.

Andar seguro.

Titubear transparente.

Certeza compartida.

Alma desnuda.

Manos andantes,

atrevidas y protectoras.

Demostrativo, expresivo,

delirante, ocurrente,

consecuente, bien coherente,

contundente. Divertido,

entendido en el arte de poner puntos aparte.

Generoso;  no celoso ni apagado,

encendido, prometido, bendecido.

No idealizo. Yo, preciso,

Que no sea panacea ni buscarle una odisea.

Y que sea.

Colifata

Saltimbanqui, colombina,
arlequina y argentina.

Cordobesa, la que besa,
la que sueña con sus pases
y gambetas.

El tobillo, ¡qué problema!
En el piso, hecho un ovillo,
o en la cama, a puro lamento,
qué tormento. No es invento.

Pajarito, pobrecito.
¡Quién diría!
cuánta pena, no hay manera.
Ni aspirina, ni vecina, ni cantina.

Un disparate dejar el arco y planear ataque:
loco de remate.

Hay contricante, y pisa fuerte,
pica pelota, viene derrota,
morder anzuelo encima del suelo,
sin terciopelo.
Ceño fruncido, bronca en la panza...

Muertos de risa, juegan y piensan:

¡Ya no hay maestro, todo resuelto,
hay vacaciones! Clase en suspenso,
sin más acciones, hay elecciones,
voto cantado no es computado,
está avisado.

Extraordinario

Atravesar la cocina con las cebollas en el delantal.

Bajo la canilla, agua que bendice.

Cortarlas en juliana, acariciarlas mientras les doy las gracias

por ser capaces de guardar secretos ancestrales entre sus capas .

Tomar los tomates más provocativos, quitarles la piel -sin hacerles daño-,

retirar las semillas (que luego se secarán antes de volver al huerto)

y cubetearlos para dejarlos perfumar el aire hasta que sea su turno.

Buscar la carne, la cuchilla más filosa, dividirlas en pedazos y

hacerlos bailar en el aceite caliente, apenas sellar, apenas dorar,

apenas freir. Retirar y reservar.

Fondo de cocción: la olla en el fuego, cebollas danzantes,

cociéndose  mientras esperan la pasión de los tomates

que se funda con ellas.

¡Cuánta vida meciéndose!

Y la carne... lista, envuelta en especias, pimienta roja y negra,

ají molido, hierbas (ramita de enebro, romero, hojas de laurel)

un poco de sal: que todo se cueza lentamente.

El rito acaba con la pasta lista

y la salsa ardiente, que la penetra por todos los resquicios, rincones e intersticios.

A cualquiera se le hace agua la boca:

sigue siendo un banquete y una celebración

desandar el libro con las recetas robadas a mamá.

Creación

Fugacidad pretérita se cuece en tu paleta

al son de tu silencio.

Pincelada huérfana tiñe el óleo con que corporizas nostalgia.

Dejas huellas desnudas.

Es impura la tela que eliges.

En cambio, sobre la piel, tu obra, sería perfecta:

cobraría vida,

aunque su existencia habite solo

el instante que preceda el ataque de tu lengua y tu saliva.

Devora tu obra, creador,

transmútala apasionadamente,

Atraviésala con gemidos dialógicos,

mientras te derramas  e inmortalizas el soporte.

Toma tu paleta, el pincel e inventa un nuevo paisaje

que podamos habitar.

Hay piel de sobra.

Hades

Maldita caridad que ofrece las sobras,
con una sonrisa.
Maldita palabra la que miente el alma
y dice algo que no siente.
Maldita la mirada que provoca amor
sin conocerlo.
Maldita caricia que dibuja el deseo inexistente
en la piel.
Maldito el beso que desata pasión no satisfecha.
Madita vida-la mía-
donde sólo germina el dolor y la tristeza. 

Mal de Muchas

Crees.
Sientes.
Confías.
Esperas.
Planeas.
Vuelas.
Afirmas.
Sonríes.
Imaginas.
(Y hasta sueñas).
Buscas.
Miras.
Oyes.
Tocas.
Saboreas.
Esperas.
Preguntas.
Anhelas.
Dibujas
(o garabeteas)
Pruebas, casi lista.
Esperas en vano.
Basta ya de creerse una y otra vez la misma historia.
No es cierto que las mentiras a fuerza de repetidas se conviertan en verdades.
Se necesita contraconjuro. Urgente.
Venir directamente, sin cita previa.

Certeza

Aplastante vacío hacia dentro del cristal.
La tapa demasiado alta, imposible llegar sola hasta ahí.
Los bordes, casi tan poco perceptibles como la línea del horizonte.
El silencio, atronador, capaz de enloquecer al más cuerdo.
Fatídica esperanza.
No.
No fue buena elección.
Ya no quiero ser más el último orejón del tarro.

Constelar

Un punto acá y otro más allá.

Apenas distancia que enlazamos con líneas que van y vienen.

Y entre trazo y trazo, figuras, envueltas en palabras,

entrelazadas, simbólicas, juguetonas, atrevidas,

que nos unen y nos esbozan.

Lápiz, papel de molde, esbozos, hilván -tijera, hilos y aguja-.

Un buen Sastre sabe cómo elegir el género

y, aún, cómo acariciarlo antes de cortarlo.

Constelo en ti, constelas en mí:

Hay que ver lo que somos capaces de garabatear:

desde una estrella fugaz a  un meteorito en la piel.

Eso sí, con cielo de fondo.