aquí

No es de silencio la noche.
Es de sueños o de insomnio,
de espera,
de soledad,
de latidos,
de partida.
Es la madrugada el portal
de la fragilidad y la pena
que sabe a madre ausente
y a tus ojos que abrazo
con el amor gestante que cura la vida.

Muñeca

Sobre el ropero,
en su caja jamás abierta
porque no estaba permitido,
sonriéndole a su suerte (y a la mía)
inmaculada,
con sus mejillas
que habría mordido sólo para confirmar
que sabían a manzanas coloradas
Lustrosos zapatos de charol blanco
que le habría arrebatado más de una vez
si hubiesen sido de tacones
Labios carmesí para despertar el deseo
y estrangularlo...
Y el vestido de novia
que empecé a soñar aquel día
No era real,
a eso lo supe cuando la vi cubierta de barro
la tarde del festejo del cumpleaños
de la hija de la vecina. 

Copa

Cambiar el sillón y el hábito,
el coche y el reloj,
el sombrero y las llaves,
la cama y el espejo,
la historia y
vender el alma

Pulso

¿Por dónde empezar?
Olvidar el principio,
los detalles,
las circunstancias,
las elecciones,
los temores,
los fantasmas,
las fantasías,
las huellas,
las voces,
los encuentros,
las lágrimas,
las fotografías,
los sueños,
las palabras,
las apuestas,
los días,
las noches,
la piel,
el reloj,
la esfera,
el fuego,
la llave,
el pan,
las alas,
los gusanos,
la luz
el filo,
la paz,
el vuelo
y empezar por uno mismo.

Cíclico

Tu sonrisa, tu mirada,
la alegría expansiva que irradiabas desde la cocina,
los secretos ancestrales que no revelaste
tus pasos silenciosos y
tu amor de corazón adentro
Tus rabias, tus dolores, tus lágrimas
amordazadas
y los sueños estrangulados
antes de abrir los ojos
Sigo preguntándome lo mismo
cada 24 de marzo:
¿Por qué elegiste sentirte no merecedora, mamá?

Necesario

vaciados los frutos

las semillas

los surcos

las manos

las casas

los caminos

las bocas

los días

los ojos

las fotografías

los tejidos

los cajones

las cuevas

los vientos

los volcanes

los dioses

y los sueños

Una flor de loto,

el nido,

la vida, toda.

Es

con las garras

arrancar el dolor 

y preparar la caverna

para que el invierno acune el embrión

despiadado 

que perforará el cuello de la cigarra

con la misma soga

que se destroza 

el canto del ruiseñor

con el espanto 

que se mancha la luz del alba

y las brasas que derriten mis pies

con mis alas,

incendiadas

y mis cuerdas vocales

siendo violín

Lo que es

sin la esperanza de serlo