Almohada

Llorar con prisa
y apretar la pena
Sólo un breve silencio que se torna larguísimo
antes del alba
puede acribillar la calidez
y desnudar el grito amordazado
trinando huesos mustios
hasta vaciar el alma.
Inundada angustia
que no tiene derecho
a violentar la pureza del alba
Se esconden
en las fauces de la muerte
jirones de infante
desmembrado y vacío.
Horadado el latir
y envejecida la tristeza:
 inevitable.
 In media res.

Jacque mate

Aunque la mirada quede muda
y alguien arranque de cuajo la lengua
que hay en mi boca
seguiré gritando
lo que nadie sabe
y tú disfrazas
sin que logres convencerme
con tu guión paupérrimo
y tus garras enfundadas
en guantes blancos.

Maleta

Es la hora en que el último barco
abandona el puerto
que mi mapa no reconoce.
Es la sensación tan presentida
y tan poco conocida
que está a punto de ser nombrada
soberana.
Es la experiencia que se reconoce
después del trago amargo
de la hiel en que se transforman
las lágrimas.
Es la partida, sin retorno
y el día que amanece
en la parte superior
del fin del mundo.

Ausencia

Sombra de la sombra
que se hace nombre en la penumbra
a través de la que unos ojos
todo lo miran.
Pliegues, abandono y polvo
en ecuación poliédrica.
Hegemonía del caos
y del silencio.