Plomizo

Dulce la voz de la caracola
mecida por el espejo
en donde la noche se desliza
Acaba el infinito
y es recompensa el sueño
que silencian las palabras
en retirada

Conexión

Late siguiendo el ritmo
de todos los mundos
que caben en el mundo.
Hostil la coraza
donde el sonido de mi cuerpo
escribe
en una lengua
que está naciendo
mientras anuncia
la caducidad de un destino
en el que no creo.
Puedo desmembrar  certezas
con sagacidad inesperada.
Testigo del nacimiento
de los primeros brotes
cuando llegue el alba.

Plano

Allí estará la casa
y el patio con el huerto
y el jardín
y la hamaca
y la galería
y la casa llena de sol
y de bendiciones de luna.
Aquí el cuenco,
la mesa,
las sillas,
el mantel
y el fuego encendido,
la cena impaciente,
las miradas unidas
y las manos
entrelazadas.
Y las flores
y la lista de cosas
para el día siguiente.

Lágrimas

Memoria del mundo,
inocencia.
Se extingue la tarde.
Presunción de alegría
aunque el cuerpo
denuncie
cansancio o
agobio de lunes.
Destrozaría aquello
que pone distancia
y reduce a oscuridad
a los ojos
que en amor estallan.

Desnudo

Es el turno de la palabra.
De ungir la boca
y desmentir la maldición
de tus demonios.
Hora de la verdad
anterior al estertor
que anticipa la hoguera
en que crepitan
las ilusiones.
Un cristal de aguamarina
en el telescopio
que denuncia
las grietas de una figura
que apenas se advierte.
Vencida la piel;
dormida la trama infinita
que resguarda todo
lo que no se dice.
Cuando las cuerdas
acunan al viento
escucho tu voz
que lo dice todo.

Garantía

Podría amarme toda la vida. 

O no.

Podría estar siempre a mi lado.

O no.

Tal vez fuese posible que nada 

en el mundo 

lograra separarnos.

O no.

Quizás los caminos -todos-

hayan sido dibujados 

para que al transitarlos

nos encontrásemos.

O no.

Es posible que el primero

y el último pensamiento del día

sea recíproco

y cotidiano

entre nosotros.

O no.

Que no exista un sólo latido

que no encuentre eco en el corazón

del otro.

O no.

Que sus ojos hablen desde el alma

a los míos que se deshacen 

en su mirada. 

O no.

Que su esencia sea verdad.

O no.

Que todo ésto sea un sueño.

O no. 

Quién sabe...

Se ha mentido amor

desde que se inventó la palabra

y desde el que hombre supo

que era poderoso al usarla. 

Juana

Bajo un cielo cuajado de estrellas
con medialuna,
bajo los árboles,
entre canciones
y charlas florecidas,
aquella tarde,
cerraste un ciclo.
SER que llegaste
a devolverme
la ilusión
la matriz encendida
y la alegría infinita
de la creación.
Con luna creciente anidaste
y con luna creciente te fuiste
tres semanas después.
Bendecida por ser puente
al infinito.