Fuga

El polvo que se desliza bajo la puerta
y se instala marcando territorio
El haz de luz que le secunda
La mansa espera de lo inhabitado
Los sonidos ausentes quieren ser
golpes de timbal
Territorio de ausencia,
de inexistencia.
Nada sucede aquí en años
Nadie llega
Desterradas las llaves
Necrosados los cerrojos
Enmohecidas las bisagras
y las guardianas del silencio
leyendo todos los libros
una y otra vez
leyendo
En la plaza, las risas,
desfiles y carnavales
En el alma, la nada
embrutecida

Esperpento

He nacido como todos los que me han precedido
y aún como nacerán los que me sucederán.
Una cadena de nacimientos eslabonados
con perversa continuidad
se disfraza de misterio
y articula el golpe bajo.
Espermatozoide y óvulo,
con o sin orgasmo, según sea
parece no haber otro modo "humano"
de perpetuar la vida
que se inmortaliza
en este inmodificable entuerto.
Cenáculo de la desazón
                                    adivinada.
Las Furias se tuercen de risa sanguinolenta
                                en un costado.
Las nueve lunas y sus avatares
de cuartos crecientes o menguantes,
de lunas nuevas y -especialmente-
de lunas llenas.
El cuenco espera
y el torrente llega.
La cavidad resignada se hace nido
un nido que nunca sabe si va a usarse o no
Podría ser azaroso pero no lo es.
Podría ser planeado pero no lo es.
Millones - o incontables- acoples
en cada instante.
Algunos cuajan.
Embrión que disimula la forma
para ocultar la esencia.
El sello es inconfundible
y la huella digital lo delata,
y no.
El ego, tan egoísta como pendenciero,
despliega título de propiedad y articula el posesivo.
Alguna apuesta,
aunque el sexo sea una construcción de género.
Hilados, urdimbre, retazos, tules,
y el ritual de bienvenida
para que sienta que llega al mejor de los mundos posibles.
En el primer llanto comienza a derrumbarse
el imperio de la ficción:
la vida emborracha la conciencia
y propone un juego sin reglas conocidas.
Morimos desde el primer estallido.
Condenados los posesos con su sentencia:
no hay modo de librarse de los herrajes y las cadenas.

Et in secula seculorum

Bajo una piel cetrina, blanca, mortecina.

Con aliento a muérdago, a canela, a cenizas.

Deshecha a latigazos, a caricias, a olvido.

Insilio.

Liturgia en el mito del sueño.

Crecer y florecer en el estanque, 

inmaculada sobre la opacidad del pantano.

Sutra.

Lemuriana sinécdoque que habita el estertor final:
existencia atemporal prologa

el estallido del primer momento.

Tejido del cosmos para borrar las singularidades,

fotones y gravitones en el caldero.

Ansiedad:

mi última tortura es la eternidad. 

Corraleras

Que se me va el cuerpo, que se me va
Que se desbocan los pies, que se desbocan.
Que se vuelan los brazos, les brotan alas
                          que se me vuelan, que se me vuelan...
Y las palmas que se alborotan,
                                               que se alborotan
Que todo baila:
                          hasta el mantón;
                       cantan y danzan los vecinos,
                           ritmo sincopado y trepidante, danza.
Entre vinos y cantes,
pandereta y almirez,
                             palmero y cajón,
                                                       guitarra.
Y a la abuela se le va el cuerpo, que se le va,
 y contagia el mío,
                              con una chispa
                                                      de no paraaaaá

Gineceo

Hice nido en un vientre
con la semilla que puso
                                     la Pachamama.
Cuando el silencio era la música
que habitaba la esfera.
Cuando la paz se estremecía de vida.
Cuando el camino tenía cuerdas del cosmos.
Cuando el vacío pasaba hecho
                                      esperanza.
Condensación de infinito
brota en palabra.
Presencia de heliotropos
brota en las aguas.
Tibieza de atardeceres
que aún no alcanzan.
Vibración del éter
                                        disimulada.
Contracción del no tiempo
portal del alma.
Brota la danza.
Aún no encuentro la llave:
prestas las alas.
Amordazado el eco
grita y se espanta.
El ciclo ya brota: suena la flauta.

Casa

Volver al refugio que inventan las mantas
 y sentir el abrazo, la piel, la alegría de la seguridad cierta.
Siempre he sabido que es aquí donde estoy a salvo
No hay espacio entre las palabras que dibujan el tejido de esta coraza
 donde sea posible
 para una bala,
 hacer camino.
Aquí no entra nadie,
 ni aire hace falta
para que las alas borden
                            la silueta de este vuelo.

Desenhebrar

Destejer la vida, las ganas, los sueños, la esperanza, las fotografías, los poemas, las esperas, las ausencias, los silencios, los pasos, las huellas, los paisajes, las cartas, los billetes, los vuelos, los planes, las maletas, los abrigos, las plumas, las manos y el punto de partida.