Et in secula seculorum

Bajo una piel cetrina, blanca, mortecina.

Con aliento a muérdago, a canela, a cenizas.

Deshecha a latigazos, a caricias, a olvido.

Insilio.

Liturgia en el mito del sueño.

Crecer y florecer en el estanque, 

inmaculada sobre la opacidad del pantano.

Sutra.

Lemuriana sinécdoque que habita el estertor final:
existencia atemporal prologa

el estallido del primer momento.

Tejido del cosmos para borrar las singularidades,

fotones y gravitones en el caldero.

Ansiedad:

mi última tortura es la eternidad. 

Corraleras

Que se me va el cuerpo, que se me va
Que se desbocan los pies, que se desbocan.
Que se vuelan los brazos, les brotan alas
                          que se me vuelan, que se me vuelan...
Y las palmas que se alborotan,
                                               que se alborotan
Que todo baila:
                          hasta el mantón;
                       cantan y danzan los vecinos,
                           ritmo sincopado y trepidante, danza.
Entre vinos y cantes,
pandereta y almirez,
                             palmero y cajón,
                                                       guitarra.
Y a la abuela se le va el cuerpo, que se le va,
 y contagia el mío,
                              con una chispa
                                                      de no paraaaaá

Gineceo

Hice nido en un vientre
con la semilla que puso
                                     la Pachamama.
Cuando el silencio era la música
que habitaba la esfera.
Cuando la paz se estremecía de vida.
Cuando el camino tenía cuerdas del cosmos.
Cuando el vacío pasaba hecho
                                      esperanza.
Condensación de infinito
brota en palabra.
Presencia de heliotropos
brota en las aguas.
Tibieza de atardeceres
que aún no alcanzan.
Vibración del éter
                                        disimulada.
Contracción del no tiempo
portal del alma.
Brota la danza.
Aún no encuentro la llave:
prestas las alas.
Amordazado el eco
grita y se espanta.
El ciclo ya brota: suena la flauta.

Casa

Volver al refugio que inventan las mantas
 y sentir el abrazo, la piel, la alegría de la seguridad cierta.
Siempre he sabido que es aquí donde estoy a salvo
No hay espacio entre las palabras que dibujan el tejido de esta coraza
 donde sea posible
 para una bala,
 hacer camino.
Aquí no entra nadie,
 ni aire hace falta
para que las alas borden
                            la silueta de este vuelo.

Desenhebrar

Destejer la vida, las ganas, los sueños, la esperanza, las fotografías, los poemas, las esperas, las ausencias, los silencios, los pasos, las huellas, los paisajes, las cartas, los billetes, los vuelos, los planes, las maletas, los abrigos, las plumas, las manos y el punto de partida.

Robbie-Grillet

Claro que lo sabes, lo has visto antes que todos, la eternidad del instante que precede y antecede que se ha echado fama de efímero, de fugaz, de inconsistente: podría ser una buena estratagema ocultarse, siendo tan soberano y poderoso como para desterrar el tiempo. El tiempo. In media res devorando la linealidad (curva) del ciclo. No hay división posible. Tampoco etapas. Ni secuencias. Lógicamente, cómo iba a existir esqueleto en el invertebrado.

Ardid

Jugar a la rayuela
cantarle piedra libre a
Cronopios y Famas
bajar por la escalera,
subiéndola
subir por la escalera,
bajándola
dejarle de darle cuerda al reloj
 hasta que se vuelva rematadamente loco:
no es necesario
Tengo ganas de volver al sol
para hacerle caso cuando me diga que debo despertar
o que debo irme a dormir
tengo ganas de ese tipo de órdenes
En este instante dejo de guardar el secreto:
no hay índice que valga,
ha sido listo (el dedo también está implicado)
Condena a muerte para los números
por haberse dispuesto de esa manera
Ni de arriba para abajo,
ni de izquierda a derecha,
ni de adelante para atrás,
ni del principio al fin
¡Vaya coordenadas!
inventarse el recorrido
sí...
detenerse en cada rutinaria acción
ni rutinaria ni cotidiana ni normal,
advierto
¡He allí la trampa!
Bueno el disfraz.
Abrir y cerrar la puerta,
que no entre frío
(o salga el calor -dice la abuela)
¿Qué hace la puerta?
Hace, precisamente,
tanto hace que nos hace pensar que siempre hace lo mismo.
Es lista.
¿Y la ventana?
Ha conseguido hacerle creer a los días que siempre son iguales
que -más o menos- la cosa no cambia.
¡Están  inmóviles los pobres!
pena me da que celebren ser tan viajeros.
Arrivederci.